Francisco C. Ayudarte Granados

Laberinto y brisa fresca, hoja en blanco, libro abierto, viaje sin billete y puerta, rosa de un jardín secreto, reloj de gigante esfera que recomienza el conteo, ignoto mar sin estrellas... aquí viene el Año Nuevo.

Los mismos años tengo que casillas contiene mi tablero y más libre que nunca ahora juego; siempre gano si pierdo y me divierto y si gano y me aburro, pierdo el tiempo.

Otra vez se marcha el año. Parece que fuera ayer cuando al loco mundo vino queriéndolo o sin querer. El Año Viejo se aleja entre risas y alegrías, entre copas de champán, fandangos y bulerías. Ha cumplido la misión, trescientos y pico días, de darle cuerda al reloj y alargar la despedida. Se va lo mismo que el otro y deja las arcas llenas de promesas incumplidas y esperanzas venideras. Le damos al Año Nuevo la misma oportunidad de mejorar nuestra vida que dimos al que se va.

Si el talento consistiera simplemente en un don, no tendría ningún mérito.

Como el Universo que se expande, la vida nos aleja del principio, pero el amor nos evita hacerlo en soledad.

Primavera está de broma: se cuela abril en diciembre esta mañana de invierno, Día de los Inocentes.

La inocencia se halla donde la ignorancia es feliz.

Donde no somos menos que polvo, ¿somos polvo?

serpiente de oro repta en las baldosas rayo de sol

En aquel mundo distópico y en guerra, el sonido y la imagen estaban  desfasados. Cuándo las personas hablaban, por ejemplo, primero se escuchaba el diálogo y después movían la boca. El sonido iba antes que la imagen , lo cual —pese a lo incómodo de la situación— venía muy bien a los combatientes, que podían agacharse segundos antes de que llegasen las balas.

Vera es el nombre de una exitosa serie televisiva inglesa de drama policial, basada en una peculiar detective creada por la escritora Ann Cleeves. Actualmente se encuentra en antena la undécima temporada, que comenzó a emitirse en el año 2011.   A destacar la sobriedad de la puesta en escena y de la interpretación, así como, en general, la mirada de la cámara, que expone con frío realismo la fragilidad y la crueldad de la naturaleza humana, al mismo tiempo que despierta nuestro interés por descubrir más las motivaciones del asesinato que al propio asesino. Llama la atención el hecho de que la serie mantiene su alto nivel de calidad y su coherencia argumental durante todas las temporadas a pesar de los diferentes directores y guionistas que se han hecho cargo de la misma en diferentes temporadas, así como el cambio continuo de algunos de sus actores de reparto.    Una de las escenas magistrales de la serie, que muestra con toda su potencia la magia del cine, ocurre al fin...

En el quinto episodio de la segunda temporada de la miniserie televisiva  Slow horses , basada en Dead lions , novela del escritor inglés Mick Herron, Saskia Reeves (Catherine Standish), espía alcohólica en rehabilitación, juega una partida de ajedrez con un ex espía ruso a condición de que si ella gana, él debe contestar a sus preguntas.  El ex espía acepta y comienza el combate en el tablero, a lo largo del cual el hombre se muestra condescendiente con Saskia y le señala las debilidades de su estrategia.  La escena se divide en tres partes, intercaladas en un montaje  paralelo o alterno entre otras escenas, y con una duración total y aproximada de tres minutos (78"+12"+97") .  El ruso —convencido de su superioridad— le concede la ventaja de las blancas a Saskia con el argumento de que él es «un caballero».  La secuencia —que no he encontrado escrita en esta segunda novela de Herron ni en ninguna de las seis novelas que he podido consultar, de las nueve qu...

Nadie está en contra de su propia libertad. Es la libertad del otro lo que molesta a algunos.

por una punta de mi calle entran ruidos salen por otra

La amistad traicionada es como un reloj mecánico estropeado: puedes arreglarlo con piezas nuevas, pero siempre habrá un tic-tac interminable en tu cabeza que te recordará que algo sigue roto.

Es más probable que te toque la lotería que ver a un perro surfear en un océano de almendras con un sombrero de copa mientras canta una ópera en italiano.

El imprudente es como una cebra que piensa que sus  rayas son de tigre y se abalanza sobre un león.

La libertad es como un pájaro que siempre encuentra una forma de escapar de la jaula.

ESTRIBILLO: Al Niño le han regalado un tablero en Navidad, juegan María y José a ajedrez en el portal. Entre la torre y el rey, enrocado estaba el Niño. Jugaban al ajedrez dos jóvenes pastorcillos. ESTRIBILLO Disfrazados de peones, tres Reyes Magos había observando atentamente los lances de la partida. ESTRIBILLO  Sin modales, el caballo, de sus casillas sacaba al alfil, que iba tranquilo por la diagonal más larga. ESTRIBILLO En realidad, el alfil sacrificaba al caballo la pequeña calidad a cambio de más espacio. ESTRIBILLO Entonces se armó el belén en el centro del tablero. María dijo a los dos: —Niños, se terminó el juego. ESTRIBILLO El jugador despertó, bruscamente, del ensueño, en medio de la partida última de aquel torneo. ESTRIBILLO Estudió la posición y ejecutó la jugada, la misma que había soñado, solo por ver qué pasaba.

por el camino solitario y sin nadie ruido de pasos

en el camino su canción canta el haiku para sí mismo

Cuentan que —en tiempos anteriores a los tiempos más remotos— la Ley era la llave que abría la Puerta de la Justicia. Un día —nadie sabe por qué— la llave se rompió y la puerta continúa cerrada desde entonces.

La ley es como un espejo: refleja lo que está escrito, pero no siempre la verdadera justicia.

La ley funciona como una red de pesca que atrapa fácilmente a los pequeños peces, mientras que los grandes se le escapan.

La juventud es como un sueño del que despertamos demasiado pronto y en el que algunos se han pasado todo el tiempo durmiendo.

La belleza es como una llave maestra: abre todas las puertas, pero no siempre sabe a qué habitación entrar.

La inmortalidad porta un reloj sin manecillas.

La ironía es como un tenedor de tres puntas, que sirve tanto para pinchar como para remover y mover ideas y emociones de un lado a otro.

La verdad es como un alfiler en una reunión de globos.

El amor es como una montaña rusa en una lata de sardinas, una experiencia emocionante y apretada que te deja sin aliento y con giros inesperados.

La vida es como un sueño en una taza de café, una mezcla caótica y misteriosa que se desvanece al despertar.

 XXIV en los zapatos buscando la salida del laberinto

XXIII en los zapatos caminando en silencio tras las palabras

XXII en los zapatos buscando los encuentros en soledad

XXI en los zapatos sueñan los pies despiertos su fantasía

XX en los zapatos profunda oscuridad hacia la luz

XIX en los zapatos el presente se escapa hacia el futuro

  XVIII en los zapatos danzando entre las gotas lluvia caída

XVII en los zapatos susurrando secretos al oído la brisa fresca

XVI zapatos de humo en el aire sin peso de un hondo sueño

XV En los zapatos descubriendo universos nuevas estrellas

XIV en los zapatos por el mar infinito del horizonte

XIII en los zapatos libre y sin ataduras los pies descalzos

XII en los zapatos camina una metáfora en cada paso

XI zapatos viejos andares vacilantes dolor anciano

X zapatos nuevos caminan al futuro pasos sonoros

IX en los zapatos recuerdos del pasado viejos aromas

VIII en los zapatos hoja de otoño cae por el sendero

VII en los zapatos testigos son de la senda las cicatrices.

VI en los zapatos pesan más las tristezas que las sonrisas

V en los zapatos pasa la vida entera pisando el suelo

IV viejos zapatos ya no son lo que fueron rota tristeza

III en los zapatos cada cual en su mundo pesada carga

II en los zapatos caminan hacia el sol los sueños rotos

I   en un zapato refugiada del frío gris mariposa

El éxito, por pequeño que sea, es como un océano, y a veces nos ahogamos en sus aguas profundas.

La juventud es como una esponja, absorbente y sin filtros.

Un mundo frío y vacío —soledad en una casa donde todo es transitorio— siente el alma solitaria. Igual que una mariposa, presa en una red de araña, un golpe final de suerte atenta y ávida aguarda. Latidos del corazón, son llamadas de la esperanza en busca de una salida, si acaso a la puerta llaman. Pero no hay nadie, es en vano; ecos de vidas pasadas casi ya desvanecidas que allí viven enclaustradas. Como un ave malherida no puede volar el alma, en un mundo que no es suyo, en el cuerpo abandonada.

Había un lugar en el que la luz del sol brillaba tan intensamente que podía ver el brillo del oro en el fondo del océano. Los peces nadaban alrededor de mis piernas como si fueran parte del paisaje, y yo flotaba en el agua sin hacer esfuerzo alguno. ¿Lo ves? Mi cuerpo se había convertido en una boya en medio del mar y me sentía libre como el viento. Estaba disfrutando el momento, y uno siempre disfruta cuando puede. Estoy aquí flotando, libre, cerca de la superficie, con aire y con el canto de las aves a lo lejos, escuchando el silencio debajo del agua, cerca de la superficie, disfrutando. Cuando uno disfruta, se siente un poco de tristeza al pensar que algún día tendría que salir del agua. Sentí las olas acariciando mis brazos. Uno no deja de disfrutar porque se aburra, uno deja de disfrutar porque la luz del sol comienza a desvanecerse y las olas se hacen más fuertes.

Cada vez más el poeta se parece a un peine en un mundo de alopécicos.

Amigo del estudiante, motor con que arranca el día, del escritor compañero, abrazo en mañana fría. Dulceamargo desayuno, de resacas medicina, luz al principio del túnel; más que motor, gasolina. De la inspiración aliado, ojo, líquida pupila que mira desde una taza, aroma, brisa y sonrisa.

Sobre la lluvia de ayer, que se quedó en la ciudad, ahora vuelve a llover y no se quiere mojar.

Las manos son mariposas que revolotean en el aire y sus alas dedos que tocan las notas de una canción el cuerpo es un reloj de arena que se deshace en el viento y sus granos estrellas que brillan en el firmamento los pensamientos son nubes que flotan en el cielo y sus formas ideas que germinan en la mente el corazón es un espejo que refleja el mundo exterior y su superficie un abismo que se hunde en el alma.

Las estrellas caen del cielo y se convierten en peces, un río fluye hacia arriba y en su cauce crecen flores, un cocodrilo llora lágrimas de chocolate caliente y se baña en un mar de leche, un dragón vuela en una nube y se transforma en un reloj de arena que mide el tiempo con sueños, la luna se mece en un océano de almendras —gata volando en un globo—.

Sinfonía de sirenas y motores, sonido de pasos que se mezclan con el mundo en movimiento, mar de luz que se refleja en los cristales de los edificios altos que parecen dedos acusadores punzando olas de nubes grises. La ciudad es un gigante enfadado que despierta de su letargo con un bramido de furia y se expande por todos los rincones, una orquesta enloquecida en una fuga perpetua. De repente, un aguacero inesperado cae del cielo como un velo de plata que envuelve la ciudad en un abrazo frío y ahoga el ruido en un estruendo de lluvia. Los árboles son flautas que tararean una melodía triste y melancólica mientras las farolas se apagan.

la lluvia es beso en la piel del dragón ciudad despierta

la urbe renace de cenizas de sueño bajo la lluvia

tatuaje vivo delinea la lluvia en la ciudad

ruido de lluvia en tejados y calles música urbana

sola en la calle coro de blancas hadas el agua canta

bajo la lluvia goteo suave y lento sobre el paraguas

lluvia en el río corre por el canal ruido ligero

charco en la acera chapoteo al andar piso la lluvia

sobre los charcos ruge tonante el trueno saltan las ranas

ríe la lluvia sobre el techo de lata payaso loco

peina la lluvia con peine de cristal su cabellera

rachas de viento cortan la lluvia fina con sus tijeras

en el alambre muestra a luz el mirlo sus alas negras

por la ciudad la rambla de los álamos sola sin gente

lluvia incesante la gente se refugia en los portales

El enroque es un movimiento de rey, pero es la torre quien lo hace posible.

tintina el agua el aroma a café se eleva y canta

suave la lluvia sabe a café en el aire qué raro sueño

la tipa sola nadie la ve llorar bajo la lluvia

bota la lluvia gotas saltan y giran baila el paraguas

el cielo gris los zapatos se empapan se van las aves

salta la lluvia sapos tocan el piano huele a humedad

la lluvia baila globos rompen sus nubes el sol se encoge

la lluvia canta nubes globos gigantes vuelan sin pájaros

en la laguna el martín pescador lanza su anzuelo

las gotas frías caen sobre el cristal frágil del mundo

el aguacero abre en mi calle un río y los paraguas

por la ciudad corre en las calles lluvia se moja el alma

sombra fresca y dulce mana el jacarandá flores violetas

entre los álamos desnudos del invierno jilguero solo

El dinero puede comprar todo, menos la paz interior.

La espalda es la columna vertebral del carácter.

La nariz sabe más de lo que cuenta.

Tú que siempre estás ahí, sin exigir nada a cambio, y que cumples tu deber sin quejas y sin descanso. Aunque a veces maltratado  y hasta usado sin piedad, estás dispuesto a servir  y sigues siendo leal.  Eres silencioso héroe, a tu modo salvador, y ejecutas sin dudar  tu delicada labor. Oh, verdadero tesoro, amigo fiel que recuerdo en los momentos urgentes, y en los peores aprietos. Estabas siempre en el baño, para sacarme de apuros, y te has marchado de pronto  en el instante más duro. Siento tu falta y no sé cómo puedo continuar, ahora no estas a mano y tengo que improvisar. Antes, cuando estabas cerca, apenas te valoraba,  daba tu presencia siempre por segura y descontada. Y ahora, lejos de ti me siento como perdido, y añoro tu devoción  con gratitud y cariño. Papel del váter, te extraño, quiero volverte a tener, vuelve a ser mi compañero, tenemos cosas que hacer.

La vida es un abismo adonde arrojamos el corazón.

La oreja es la puerta al corazón, por donde entran las palabras que curan y las que duelen.

La cuerda que nos ata al universo es invisible, pero su fuerza es indestructible.

Una uña puede ser un arma letal o una herramienta valiosa, dependiendo de cómo la utilices.

Un dedo puede apuntar en la dirección correcta, pero solo la mente puede guiarnos hacia la verdad.

El gato es el único ser en el mundo que te ignora si le das amor, pero te ignora con elegancia.

Los gatos tienen su propia agenda y no se dejan guiar por la tuya.

XXVI (Ante una reproducción de La persistencia de la memoria , 1931. Salvador Dalí. Óleo sobre lienzo, 23,4 x 33 cm. Colección, Museo de Arte Moderno, Nueva York, donación anónima). Minuciosamente pintado en un óleo diminuto, que se parece al interior de un sueño, cabe otro mundo. Al fondo, se confunde el mar y el cielo, tras los acantilados esculpidos por las antiguas olas de tonos pálidos. A izquierda, una estela de piedra que alguien contempla desde arriba espejea el azul celeste y frío sobre la llanura infinita. En el centro, el perfil de Dalí duerme, engastado a una masa sin figura, ensillada a un reloj que se derrite  en su blanda cabalgadura. De una gran caja, vertical, brota un arbol deshojado, con una rama en que se dobla un reloj circular y blando. Sobre la caja, dos relojes: uno, cerrado, pasto de pequeñas hormigas y el otro abierto y derretido, del que una mosca solitaria liba. Del tiempo que se descompone, alba o atardecer, de seis a siete, se alim...

En una recta, cualquier punto es un buen punto de partida. En la vida, también.

XXV (Ante una reproducción de La traición de las imágenes , 1929, Óleo, 63 x 93 cm., de René Magritte, Museo de Arte del Condado de Los Ángeles (LACMA), Los Ángeles, Estados Unidos) En la leyenda de un cuadro, escribió René Magritte: «Esto no es una pipa» —Ceci n’est pas une pipe— , para advertir que no vemos una pipa original, y que las letras son signos, grafías y nada más. Pero la imagen no engaña: es reflejo verdadero; ni la escritura tampoco, espejo del pensamiento. Nos engañamos nosotros que no queremos perder lo que vimos o leímos, lo que dejamos de ser.

Antes del big bang ni siquiera había antes.

Mi entrada «Obras de Ariza*», en este su aniversario, doscientas veintiuna veces desde Rusia han visitado. Gran curiosidad despiertan, en las lejanas estepas, sus tragedias, sus poemas sus dramas y sus novelas. Me alegra que a algún curioso, desde su faro o su cota, le interesen mis criterios  de ordenación de su obra. ------------------ * https://rebalaje.blogspot.com/2016/03/obras-de-juan-de-ariza-clasificacion.html

Entre los dedos —varillas—, la lluvia, líquida pena, llora sobre los paraguas de mis dos manos abiertas.

El pensamiento en estado puro no existe, siempre viene envasado en un ser humano y con el aditivo de las emociones.

En donde la copla pone su verdad y su pasión, el dedo pone en la llaga del costado del dolor. Pulso la cuerda segunda con el dedo corazón, y rasgan los otros cinco prima, tercera y bordón.

Si busco luz y la encuentro, no dejaré aún de andar. No es la luz lo que deseo, es la virtud de alumbrar con su linterna el sendero  desde el principio al final.

Algunos mosquitos nos despiertan sobresaltados como si un motero ruidoso se hubiera colado en casa con el tubo de escape de su cabalgadura metálica suelto.

Seguramente Phillidor y Capablanca estarían de acuerdo en que nada expresa mejor la esencia del ajedrez que un final de reyes y peones.

He sido testigo —y, en ocasiones, protagonista— de partidas de ajedrez jugadas con tanta tosquedad que he  imaginado ver al rey blanco y al rey negro desenvainar, avergonzados, sendas espadas con ánimo de desentrañarse ritualmente para acabar de una vez —y dignamente— con el triste y desagradable espectáculo. Entre muchas, pasa por ser una de las peores partidas de la historia  la numero 23 del Campeonato mundial de ajedrez de 1892, perdida por el aspirante Mikhail Chigorin vs. Wilhelm Steinitz. Esta partida nos recuerda que es prudente ser humildes y que hasta los grandes maestros tienen días pequeños. Se puede seguir la partida mencionada en este enlace: https://www.chess.com/es/article/view/peores-partidas-historia-campeonatos-mundiales#:~:text=David%20Janowsky%2C%201910,Max%20Euwe%2C%201937 .