Francisco C. Ayudarte Granados

En mí aparte la ingenuidad además de los ecos estás tú. De mí si descolgamos las nadas si arriamos los sueños sólo me quedas tú. This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

A LO LEJOS A lo lejos la ciudad hunde firme sus cimientos y las calles trazan sosiegos oportunos y geométricos. Desde lejos lo pequeño consolida y los caminos jamás dudan. Desde cerca la ciudad se desmorona y sorprenden inquietantes esquinas a las calles. Desde cerca lo enorme solivianta y las calles, como niños, se extravían. (1987) This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

LUNES Se rompe el día en sus granos, enjuaga el barro de la noche. El sol tiende a secar las camisas mientras peina su espuma nacida. El mar levanta sus pinzas, su corola, devuelve a las redes sus lonjas. El campo cultiva las huertas, dobla el sudor sus pañuelos. El electrón enciende las cerillas de cobre en las fábricas, su luz blanca de hospital. El día deja la piel en las sábanas, se calza la chaqueta y el mono de trabajo. Las criaturas que habitan el almanaque desayunan su disfraz reconstruyen arterias y órganos, besan la luz del día esperando su domingo. (1987) This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

AYER Caen redondos los caminos como una lluvia de tiempos, las calles del recuerdo se mojan de flores secas, un sol de pájaros hace su nido en mi espalda. Las torres más altas vuelan de cigüeñas y de topos, la casa de mi infancia es un solar de escombros, los niños que he sido juegan a ser lo que no soy. Las puertas del ayer no se vuelven a abrir, no hay goma de borrar en nuestro reloj de arena. El mercurio de la vida se escurre así, fatalmente, hacia la nada. (1987) This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

ODA A LA POESIA La poesía está contra las cuerdas, en un rincón, con la cara tumefacta y las narices sangrando. Pero es ahí donde debe estar; ahí está bien: erguida, resistiendo, dando fe de que no está venta de que no se va a dejar vestir de payaso, ni empaquetar por cetro de celofán o envoltorio de poder. La poesía es marginal y así está bien porque la dejan ser ella misma los amos del globo. La poesía no es apreciada por el público,  por suerte, porque así no rueda en las grandes cadenas comerciales donde dan negro por blanco y gato por liebre.                          La poesía está a la orilla de este final de siglo. Y ahí está bien, ahí ha estado siempre, en el mismo desván de trastos inútiles, amontonada                           con la amistad, la verdad o el amor...      ...

Para realizar búsquedas en el texto completo de este libro en la web, hagan clic aquí . Esta copia digital de la obra de teatro Los tres iguales se ha escaneado para ofrecerla en línea a los interesados. El libro es de dominio público, puesto que los derechos de autor ya han expirado. *** Antonio Ferrer del Río(*) escribe a propósito de la comedia de Francisco Javier de Burgos Olmo Los tres iguales :  " Clásico por escelencia y conocedor de nuestro antiguo teatro, profesa Burgos la doctrina de que la regularidad de las comedias de Moratin y la galanura de Calderon de la Barca no son cosas incompatibles: sin quebrantar las unidades la accion puede ser animada: no se oponen las reglas á que se multipliquen incidentes y se busque modo de interesar á los espectadores. Consistía una de las preocupaciones de su tiempo en suponer que la rima dañaba á la verosimilitud de la comedia; y si es verdad que nadie habla en sonetos, decimas, ni redondillas, tampoco hay quien se esprese en ...

PERRO DE CRISTAL Y ROCA Perro de cristal y roca canta en la noche sin luna la soleá de mi boca. Con este cante yo espero poner en pie los recuerdos, romper el cristal del miedo. Nunca hice lo que quise por miedo a los consecuencias: mira qué cosa más triste Pero ahora me levanto para andar sobre mis pies sabiendo por donde ando.

LA VERDADERA PARTIDA Érase que se era un peón de ajedrez que, paso a paso, tras un desatado esfuerzo, alcanzó la octava fila. Allí, en aquel lugar privilegiado y seguro, empezó a dudar. Según las leyes ajedrecísticas, había alcanzado el mayor de los honores posibles: cambiar de estatus, obtener el poder más apreciado, después del Rey. Pero ahora no sabía si transformarse en Caballo, Alfil, Dama o Torre. El objetivo común de todos sus camaradas era ganar de forma elegante o contundente la batalla. Al parecer, no cabía otra alternativa sino recurrir a un minucioso análisis antes de tomar una decisión de la que dependía su destino y el de sus colores. Observó con interés la posición de las piezas en el tablero. Su mente dibujó cuatro o cinco escenarios finales, tal vez favorables. Desfilaron por su imaginación decenas de variantes, algunas absurdas y todas ellas insuficientes en comparación con el número casi infinito de movimientos posibles. Al cabo de un rato, agotado e inseguro, fu...

LA PENA SE FUE A QUEBRAR La pena se fue a quebrar como cáscara de huevo en su blanca soleá. Piel de luz redonda y fresca que huye de la voz del grito detrás de la noche negra. Sombra con sombra desnuda, difumina con su lápiz la espalda de su blancura. Frágil misterio atesoran los más sencillos misterios cuando el corazón los roba.

EL BAILE DE MÁSCARA (1832), DE FRANCISCO JAVIER DE BURGOS OLMO Con esta modesta aportación, no pretendo otra cosa que contribuir humildemente a la divulgación de la obra de mi ilustre paisano Francisco Javier de Burgos. En concreto, he probado a editar, mediante un simple documento en formato “pdf”, la comedia Un baile de máscara, actualizando la edición y acompañándola de algunas notas a pie de página para facilitar la comprensión del significado de algunas palabras y, en particular, de algunas locuciones de carácter coloquial, tanto verbales como adverbiales. Para ello me he basado en fuentes accesibles a través de internet, como el DRAE (http://drae.rae.es/), la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes (http://www.cervantesvirtual.com/) y la indispensable ONG cultural Wikipedia (http://es.wikipedia.org/), entre otras muy específicas, que cito con detalle más adelante, como Apuntes para una biblioteca de escritores españoles contemporáneos en prosa y verso, Galería de la literatura esp...

SOLEARES Olvidas sin olvidar, desgranando tu rosario, aquella barca en el mar. Aquella barca bogando que echó la red en el mar sacó tus muslos mojados. Pescar en tu mar no quiero que he sido yo el pescaíto que se ha tragado el anzuelo. No sé rezar el rosario, pero si trae crucifijo en él estoy yo clavado. Mira mis negras ojeras. No sé rezar, si tú rezas pide a Dios que no te quiera.

EL UNO EN EL OTRO ENTRANDO El uno en el otro entrando, del otro el uno saliendo, sois la misma cosa densa: aire, mar y tierra presos; tan iguales y distintos, tan dispares y parejos, uncidos al mismo carro, la vieja rueda moviendo. ¿Cuánta edad podéis tener? Sois el tiempo, sólo el tiempo que nos acosa y derriba: reloj de mineral lento, de arena, de sol y agua. Los hombres se ven pequeños viendo que no ven tus límites, que no son ellos el centro ni la sal de lo que existe, que sólo somos viajeros en un tobogán de vértigos, que no somos más ni menos que animales que se sueñan a la orilla del invierno: Sólo eso.

SI ES LA MANO DEL HOMBRE Si es la mano del hombre generosa, abierta igual que vieiras peregrinas, no lo es si dispara sus esquinas o desata una fiera belicosa Pero tu mano ruda es amistosa cual leve corazón de golondrinas, y como ellas sus vuelos encaminas al nido de otra mano bondadosa. No es más débil la mano por más tierna (para amar se precisa la ternura), pero la mano airada de galerna, la mano de martillo que tritura y que el planeta nuestro así gobierna, está forjada en piedra y roca dura. This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

IGUAL QUE EL HUMO BLANCO Igual que humo blanco, en tu mano bate sus alas, surca, enreda y juega esta vida: sembrío de mies que lega su paja al aire, al labrador el grano. Humo son las tormentas, humo vano; humo el orgullo que la voz doblega; humo el recuerdo mustio que congrega amapolas marchitas, tan lejano. Al final y a la postre todo es humo: como ceniza o polvo me desvivo y los segundos brizna a brizna fumo. Bañado en sol mi corazón espumo y su mar de cereales que cultivo para extraer los panes de su zumo.

VENDÍ LAS HORAS Vendí las horas, pero no mi barco, para salvar un brazo de la tala. Mas volar no se puede con un ala, ni disparar las flechas de mi arco.   El malecón del horizonte abarco , ancorado por fuerza en esta cala; escollera de hiel donde se instala mi esperanza fondeada en ese charco. Quiero atarme a las jarcias de algún viento, perderme para siempre hacia la ida; ver los ojos del mar, oler su aliento. Sangre de libertad ser un momento, entremorir con piel de hombre la vida; la sal y el sol tener como alimento.

Versión actualizada y digitalizada por Francisco Ayudarte Granados (Lunes, 02/03/2009) .   Puede consultarse el original en la "Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes" (http://www.cervantesvirtual.com/), Semanario pintoresco español, núm 41, de 14 de octubre de 1849, pág. 334. LA PRINCESA DEL BIEN PODRÁ SER. En una tierra muy lejana, y cuyo nombre no recuerdo, reinaba un rey viejo y viudo, a quien querían mucho sus vasallos porque era justo y bondadoso. Este buen rey tenía una hija, única heredera de su nombre y de sus extensos estados. Esta única hija era tan hermosa que todas las damas del país envidiaban su gentileza; pero en cambio tenía un defecto, o mejor dicho una aprensión, que era el tormento de su padre; pues desde muy niña la princesa sólo pronunciaba esta frase: bien podrá ser . Estas palabras, articuladas con voz penetrante y sonora, probaban que la hermosa princesa no era muda de nacimiento; pero ni los ruegos del padre, ni la astucia de los más ...

Versión actualizada y digitalizada por Francisco Ayudarte Granados (Lunes, 02/03/2009) . Puede consultarse el original en la "Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes" (http://www.cervantesvirtual.com/), Semanario pintoresco español, núm 25 de 22 de junio de 1851 , pág. 200. LA AMAPOLA ROMANCE Flor que despreciada y triste Vives en el verde prado, Meciendo las leves hojas Sobre tu flexible tallo: Flor que desdeña el jardín Y eres gala de los campos, Por puros, quizás, el hombre Menosprecia tus encantos. Ya escondida entre las nieves, Cual perla en ancho oceano, Aumentas con el misterio Tu atractivo siempre mágico: Y ya apareciendo hermosa, Como en noche oscura un astro, Te saluda tiernamente Algún amante olvidado: Que tú lejana del mundo, Como él del amor lejano, Sus congojas disminuyes Con tu porvenir amargo. Flor de negros tornasoles Sobre tu purpúreo manto, Imagen de vida y muerte eres con matices varios: ...

VENCER Si la mano blanca del triunfo deja caer su ceniza de gloria frente a las rectas persianas, si la uve de victoria como hierro al rojo en el anca del vencido se marca, si ahora importa con laurel de hojalata desgarrar el color, el anhelo, la paloma, tender trampas... es para que al pódium suba la mejor nota y el que no pase la prueba al fondo se quede sin habla, mirando su destino de basura loca, la mano del triunfo inhumana y blanca.

SEPTENARIO DE LAS MANOS ¿Qué hay tras el séptimo día, cuando la oscuridad rodea y devora nuestras manos, cuando no hay ayer ni tal vez mañana? ¿Qué esperan nuestros viejos robles, manos, arrugados, casi secos? ¿qué sus dedos, ramas, retorcidos por el viento, por la fatiga gastados, curtidos bajo el sol en la tormenta? ¿Qué recuerdan las manos de agasajos, del peinar paciente de cabellos negros, ahora grises? ¿Cuántos amaneceres, bailes, estrenos, sorpresas, cumpleaños compartieron? ¿Cuántas veces habrán levantado un "no" sin querer? ¿Cuántos hijos, cuántos amores enterrados en sus uñas? ¿cuántas guerras? ¿A qué puertas llamaron sus nudillos sin abrirse ¿Qué golpes a quién habrán derribado? ¿Qué fe o qué miedo hará crédulas las manos el séptimo día? ¿de qué naufragio se salvan? de qué océano negro a qué madero se aferran? ¿qué luz, qué llaga de costado bucean? Las manos pasan despacio las hojas de la esperanza, celebran su septenario, la ca...