Francisco C. Ayudarte Granados

En ajedrez, el rey en el centro del tablero es como un director de orquesta que se ha perdido en mitad del escenario y es el último en enterarse de que la sinfonía ha terminado.

El ajedrez es como cocinar  a fuego lento o rápido,  en el horno del tiempo,  un plan estratégico o táctico, donde cada pieza es un ingrediente esencial que espera su momento para despertar el sabor de la victoria.

Una buena partida de ajedrez es como un concierto invisible, donde cada pieza desliza sus notas sobre el tablero en el momento preciso, componiendo una sinfonía que sólo los aficionados pueden escuchar.

Las ideas son chispas que buscan encender una fogata en un mundo inundado de lluvia.

En las redes sociales, cada  « me gusta »  es un aplauso invisible que celebra un espectáculo sin escenario.

Las plantas de la oficina se quejan unas a otras de no poder tomar café para sobrevivir a la monotonía de los lunes.

En las bibliotecas, los libros de historia fantasean entre sí, bromeando sobre cómo serían las páginas si las escribieran los perdedores.

El reloj es un mago que convierte cada segundo en un truco de desaparición.

¿El que navega en internet es un marinero de bits en un mar de clics?

Cantos greguerianos Fº C. Ayudarte Granados 27 de diciembre de 2023 - Tapa blanda   En el crisol de mis años bachilleres, en aquellos setenta de revoluciones y descubrimientos, me topé, como quien no quiere la cosa, con las greguerías y con RAMÓN, ese Ramón Gómez de la Serna, tan genial como esquivo. La literatura, que hasta entonces me había parecido un señor muy serio, incluso en su versión picaresca que más bien me sumía en melancolías que en risas, se vistió de repente de un traje nuevo, fresco y sorprendente. Fue más tarde, tras devorar la extensa recopilación Greguerías (1979), cuando descubrí que estos pequeños poemas en prosa no eran sino un excurso lírico alrededor de la metáfora, que, como sabemos, consiste en un «traslado» o «desplazamiento» de significado entre dos términos con intención poética. Pero lo que me fascinaba era que la metáfora no parecía solo una juguetería del lenguaje, sino un artefacto del pensamiento, capaz de forjar nuevas realidades y significados, ...

Un político en campaña es como un mago en escena: ambos nos convencen de que son capaces de sacar conejos de una chistera vacía.

El amanecer es un pintalabios que maquilla el rostro cansado del alba después de la fiesta de anoche.

Un plagio es como un loro que intenta ser un ruiseñor, pero solo repite trinos ajenos.

El teclado de un piano, en manos del artista, es un puente que une las voces del viento con el eco de los sueños. 

Encontrar el equilibrio en una conversación es como mezclar especias en un guiso: demasiado de una, y todo el plato se descompone.

La vida es como una caja de lápices de colores, siempre se acaba el favorito mientras los demás esperan su turno.

En la penumbra, las luces de la calle se infiltran por la ventana entreabierta, dibujando líneas caprichosas. Como trazadas por un artista, rayas de luz y sombra nos adornan, esbozados en tiza sobre el suelo oscuro de la habitación. Si alguien, curioso y en silencio, se asomara en este instante, vería una escena de un crimen detenida en el tiempo: dos siluetas como caídas desde un sueño o fueran los últimos vestigios de un tiroteo, amantes inmóviles en un mundo que gira, olvidados por el tiempo, eternizados un instante por un haz de luz.

En la cocina del novato, la tortilla es una trapecista que hace equilibrio sin red sobre la sartén.

El arco del violín es una aguja que hilvana encajes de nostalgia en el aire.

El teclado de un ordenador es un piano que en vez de melodías ejecuta correos electrónicos y novelas digitales.

En el lago de los espejos, caminos de piedras chatas serpenteaban, acariciadas por la orilla como dedos en un sueño. Cada paso resonaba entre las aguas tranquilas. Sabíamos, con esa certeza que precede al enigma, que su profundidad era un misterio insondable, un abismo donde la luz se enredaba  más allá de su reflejo . Y allí, en ese silencio acuático, brillaban los diamantes, como estrellas sumergidas, testigos de lo inalcanzable. Cada uno, un secreto custodiado por el lago, un destello de lo imposible hecho posible.

El llanto que sigue a la pena es como una clepsidra de agua junto a un reloj de arena, que cuenta el tiempo con lágrimas.

Las lágrimas después de la tristeza son como perlas caídas tras la tormenta, cada una hija de algún trueno anterior.

64: Cuentos, versos y ajedrecismos   Fº C. Ayudarte Granados 24 de diciembre de 2023 - Tapa blanda Aficionado al ajedrez y a la escritura, venía meditando desde hacía tiempo sobre la idea de compendiar en un único volumen los cuentos, poemas y reflexiones acerca del noble juego del ajedrez, iniciados en 1980. El interés por separar estos textos específicos de otros de temas diferentes ha ido creciendo sin prisa y ha cristalizado naturalmente en este proyecto. He de confesar que mi amor por el ajedrez fue tardío. Comenzó, de forma casual, un mes antes de mi décimo cumpleaños, cuando los Reyes Magos le regalaron a mi hermano mayor un ajedrez que, por fortuna para mí, nunca le interesó. Se trataba de un tablero de cartón, de notable firmeza, con bordes que consistían en listones de madera grapados. Venía acompañado de una caja que albergaba piezas troqueladas al modo del ajedrez español, más sobrias y austeras que las célebres figuras Staunton que hoy ocupan todos los tableros del or...

En el laberinto de su cocina, ella descubre que cocinar es un acto de rebeldía contra el tiempo. Con las manos, no solo amasa el pan, sino también sus pensamientos. Cada empuje, cada giro, despierta ecos en habitaciones cerradas, días porosos llenos de silencios y sombras. Afuera, el mundo sigue, indiferente a su ritual culinario. Pero en su pequeño universo, cada movimiento es un conjuro contra la soledad, cada plato un mapa de sabores olvidados. Y en esa cocina, ella reescribe su existencia, una receta cada vez, que transforma la ausencia en una presencia palpitante.

Los sollozos de la noche son meteoros errantes en el charol del cielo, cada uno iluminando un deseo olvidado.

El llanto tras la risa es como una lluvia repentina en un día soleado, que moja las mejillas aún iluminadas por la luz de la alegría.

Atravesaba las paredes con delicadeza persistente.  No provenía de sus sueños ni de los rincones del apartamento.  No era suya, tampoco del edificio; flotaba en el aire como un enigma sin respuesta.  Se preguntaba si, en algún lugar remoto, una entidad desconocida la interpretaba solo para él.   Quizás, pensó, era la melodía de una presencia invisible en  un universo paralelo, donde él era músico, y, aquí, su otro yo la escuchaba perplejo.

Los párpados que lloran entre risas son paraguas que olvidan cerrarse y mojan los pañuelos que guardamos en los bolsillos del alma.

Las lágrimas del adiós, como estrellas fugaces en la noche, iluminan durante un instante el oscuro y vacío universo que distancia los corazones.

Al ajedrez del cosmos mensajero, con estrellas peones, luna alfil, cabalga el sol, cual noble caballero, hacia un denso agujero negro, hostil. Cada planeta traza su sendero, orbita y gira en un ballet sutil, sobre este blanco y negro casillero: orbe, a la par, gélido y febril. El cometa y su torre, sobre el cielo, a la gravedad vencen, su enemigo. Y el caballo astronauta, en su desvelo, en el vacío encuentra un ralo abrigo. La Vía Láctea: reñido hogar, que confronta destino con azar.

En la tranquila noche, mis nostalgias amargas sufría. Ruben Darío ( Venus ) El reloj, con sus horas, implacable camina y no espera. Su tic-tac como río fluye, y nunca atrás vuelve a mirar. Las agujas agudas, en su curso, recorren su esfera, como el sol que en el alba nos recuerda que debe marchar. Los días van a dar a la playa del tiempo postrera, como huellas perdidas que en la arena desean durar; por un instante miran, en las olas, su vida viajera, las arrugas marcadas en el rostro, entregadas al mar. La sombra, en el crepúsculo, se agiganta, callada y lejana, ocultando en su manto el color y las risas de ayer. Instantes, como perlas, la saeta del sol deshilvana. Cada cual teje el verso en un lienzo que está por tejer, y en la noche recose los jirones de piel cotidiana, las horas ya vividas, las que faltan y quedan por ver.

Las venas son estrechos caminos por donde viaja la sangre plebeya, avergonzada de no ser azul.

Foto de Nicolás Rodríguez Martín  Sobre el vasto marengo de la mar, brilla el balón de oro del niño Sol. Un navío lo viene a rescatar y suspende en la proa su farol.

Las picaduras de los mosquitos son diminutas puertas de un bar que cierra minutos antes de amanecer.

En espirales de materia oscura, navegan sueños, velas de misterio. Los pensamientos, dueños de este imperio, levantan mundos en la noche impura. Un alma bajo el cielo va insegura, en busca de respuestas con criterio. Al tiempo se somete en magisterio, y al destino regala su armadura. Es el espejo de la vida un halo, sombra de lo que fuimos y seremos, cucaña de cristal en que resbalo. Entretanto, sujetas por el viento van quedando palabras que no vemos, bajo el tendal azul del firmamento.

Bajo el sol ardiente, un anciano pescador arrojó su anzuelo en el río tranquilo. Un niño se acercó, curioso. «¿Por qué nunca atrapas peces, abuelo?», preguntó. El anciano, en silencio,  observó el lugar donde el sedal, lastrado por el plomo, entraba en contacto con el agua. De repente, una brisa fresca sopló desde el norte y trajo consigo una hoja dorada que descendía lentamente por la superficie. Extendió la mano y alcanzó la hoja. La miró con asombro, sonrió y  dijo: «Atrapé muchos peces en mi juventud, pero ahora solo pesco para estar cerca del agua, sentir su calma y escuchar su susurro. El tiempo es el tesoro más valioso, querido nieto, y no hay mejor manera de desperdiciarlo que en la paz del río». 

Un reloj sin manecillas no marca el tiempo, pero tampoco puede detenerlo.

La cuchara en la sopa es como un remo en el mar que flota sobre olas de sabores y guía a los náufragos del hambre hacia archipiélagos de verduras.

En el horno del afecto, donde los sentimientos se cocinan a fuego lento, muchas esperanzas terminan chamuscadas como pan olvidado entre las brasas.

Foto de Nicolás Rodríguez Martín El barco ha pescado al sol y lo arrastra hacia levante, pero el sol dice que no, que él se va con su canción y su música a otra parte.

Estribillo: En esta noche estrellada, bajo el cielo tan profundo, buscamos, más que regalos, algo de sentido al mundo. Los destellos en lo alto, son más que decoración, son un mapa a lo divino, un rap de revelación. Verso 1: No es de oro ni de plata la respuesta que buscamos, ni en los templos ni en los cantos donde los dioses hallamos. Es en el gesto pequeño, en la sonrisa sincera, donde brilla la verdad, lejos de cualquier [ frontera ] bandera. Verso 2: Dudando de lo evidente, preguntando a lo sagrado, encontramos en lo simple lo divinamente hallado. Un abrazo, una mirada, en lo mundano se esconde, el universo fulgura y con claridad responde. Estribillo: En esta noche estrellada, bajo el cielo tan profundo, buscamos, más que regalos, algo de sentido al mundo. Los destellos en lo alto, son más que decoración, son un mapa a lo divino, un rap de revelación. Verso 3: No las joyas ni los cantos, ni las ofrendas de oro, es ternura y comprensión lo que del humano adoro. Cada gesto, cada pas...

La lluvia en la ciudad toca el tambor en los capós y baila claqué en cada charco.

Bajo un cielo de invierno, luces en la ciudad iluminan las noches frías de Navidad. En el hogar se encienden anhelos de cristal, estrellas en los ojos, risas en el umbral. Belenes parpadean; sus guiños contarán las historias de antaño que nunca volverán. En la mesa se sientan recuerdos a cenar; entre voces y platos, el tiempo va y vendrá. El ayer sin mañana en el presente está, en brazos que calientan, en el vino y el pan. El reloj no detiene su eterno caminar, pero aquí estamos juntos, dispuestos a brindar. Esperanza y nostalgia, ilusión y un cantar, en esta noche clara que aún hace soñar.

Cada gota de lluvia en la autopista es un un músico que olvidó su partitura y decide improvisar sobre un pentagrama de asfalto una sinfonía para marquesinas y parabrisas.

En el gris de la ciudad,  la humuvia en el aire, flota,  cual suspiro que se agota  bajo un cielo sin piedad.  La urbe, en su soledad,  oculta su rostro fiero;  en cada gota, un te quiero  nos trae la lluvia al pasar,  quedamente, sin gritar  las verdades del barquero. 

En este rincón sombrío, contemplo el cielo plomizo, bajo el mustio sol huidizo que baña un mundo vacío. El viento ululante y frío juega con hojas caídas, muertas y descoloridas,  a las que jamás espera la florida primavera de las horas ya vividas.

La lluvia es una acuarelista que pinta el mundo de gris con pinceles de agua, y deja solos a los pensamientos para colorear el día.

Cuando llueve, cada gota es un pensamiento melancólico que resbala por la ventana del alma; y el corazón, un pequeño sol que se abriga a sí mismo con el calor de sus propias historias.

En las esquinas del tiempo, danzan las horas, grises y doradas, en un vals de segundos. Una manzanilla se enfría en la mesa, muda testigo de pensamientos vagos. La gata, en su trono de cojines, observa con ojos de luna llena, serena y sabia. El sol parpadea, su luz titilante cuenta historias de sombras y silencios. En el jardín, las flores guardan sus secretos, bajo un cielo pintado de nubes en fuga. El viento, juguetón, desordena recuerdos, hojas de calendario, páginas de la infancia. En un rincón de la biblioteca, un libro olvidado suspira. Sus letras, puentes a mundos no nacidos. Una melodía se escapa de una ventana entreabierta, notas que bailan en el aire, libres y etéreas. Aquí, en el entramado urbano, yace oculta la magia de lo eterno. Cada instante, un poema inédito, cada gesto, un verso aún no pronunciado. Así, en el fluir de lo mundano se tejen hilos de infinito. En esta danza de lo simple, reside el misterio profundo, el arte de lo vivo.

La luna es un gato callejero que aguarda a que el sol deje de mirar para rondar por el cielo y salir a pasear por tejados y azoteas.

La sombra es un gato escondido tras las cosas, que se estira perezosamente sobre el suelo.

En las orillas del olvido, fluyen recuerdos que nunca fueron míos, como ríos de sombras, silenciosos, bajo un cielo que nunca se oscurece. A veces, en esta playa eterna, escucho las risas de extraños ecos de vidas que se entrelazan y desvanecen, como la espuma que besa mis pies y se aleja. No hay relojes aquí, solo el latido del tiempo perdido, y yo, un espectador sin nombre, contemplo el desfile de horas que no me pertenecen. Mis manos, vacías de pasado, tejen historias en la arena, historias que el viento borra, como si nunca hubieran sido. En este laberinto sin paredes, donde cada paso es el primero y el último, me pregunto si alguna vez existió algo más que esta inmensidad sin voz. Al final del día, cuando el sol se sumerge en el horizonte, intuyo algún significado  oculto en este baile de sombras. Así, en la orilla del olvido, sigo caminando, buscando en cada ola, en cada grano de arena, el secreto que alguna vez conocí y olvidé.

El jaque mate inesperado es como el sonido ensordecedor de una bocina justo cuando estás atravesando una calle tranquila.

En el tablero de ajedrez, cada peón sueña con ser dama hasta que los ronquidos despiertan al caballo o a las torres del bando contrario.

La noche es un lienzo negro que las luces de los autos pintan con brochazos de realidad inesperada.

Los transeúntes son cebras de un safari urbano, y el asfalto, la sabana donde son tiroteados por la prisa y abatidos por los precios.

Bajo el sol del discurso, las promesas de los políticos brillan como diamantes en el fondo de un lago, pero cuando nos sumergimos en sus profundidades, solo encontramos calcetines perdidos.

Cocinar es como dirigir una orquesta de aromas y sabores donde cada ingrediente es una nota que resuena armoniosamente en las paredes la cocina.

La música del vecino es un baile al que nunca somos invitados, pero al que siempre asistimos.

En las sombras de la tarde, sobre el mar y la montaña, flota un arrullo en el aire, sin aliento y sin palabras. Voz de la naturaleza, ritmos y rimas sutiles de eterna e inquieta belleza y misteriosos perfiles. Canto sin fin ni comienzo en lejanas estaciones que entona viejas canciones de celestial embeleso.

En el rincón de un mundo olvidado, donde las palabras tiemblan, y el eco de voces perdidas se escuchan en las sombras del anochecer. Aquí, entre susurros y silencios, nace un grito, suave y firme, una confesión no escuchada, pero vibrante en su verdad. Es el lenguaje del corazón, despojado de adornos y pretensiones, un discurso solitario, pero cargado de significado. En esta soledad, alejado de la comprensión y el juicio, se encuentra una fuerza, una determinación tranquila. No busca aprobación, ni teme al rechazo, es un acto de la voluntad de ser, un testimonio de la existencia. Este discurso, aunque ignorado, resuena con una claridad inquebrantable, un recordatorio constante de que, incluso en el olvido, permanece. Así, en su aislamiento, se convierte en una declaración, un faro en la oscuridad, un eco inalterable. En estas versos se despliega, un poema de resistencia, un testimonio simple de lo que significa amar en tiempos de silencio.

En un vacío de palabras muertas, late un sentir, oculto y sin respaldo. Silencio en multitudes, triste saldo de solitarias almas no despiertas. En un lugar, lejano de las puertas del saber y el poder, un amor baldo se cuece a fuego lento, triste heraldo de sombras y de dudas encubiertas. ¿Quién escucha el latir, sutil, sincero, de un corazón que en soledad se expresa, gritando en el desierto callejero? Es la voz del amor, que no interesa en su rincón humilde, verdadero, afirmando su esencia y su promesa.

En la penumbra de un cuarto sin memoria, reposa un sueño, tenue y desgastado. No hay dioses aquí, solo el eco de un tiempo, en el aire suspendido. En las sombras de la ciudad, donde las luces parpadean como estrellas cansadas, caminan figuras solitarias, hojas que el viento ha desvestido. Las calles son ríos de concreto, y los viandantes, peces contra la corriente que nadan hacia destinos sin nombre, en busca de algo más. La noche es un lienzo en blanco, y ellos, artistas de lo cotidiano, pintan con sus vidas el cuadro de la supervivencia. Aquí, en estas calles, la vida no es un prodigio, ni busca héroes en su llama temblorosa, solo la calidez de una noche tranquila. Aquí, en este rincón sin pretensiones, donde los gatos suspiran, se teje una verdad simple, sin enigmas, como el agua que fluye, sin prisa. Un reloj olvidado, sin agujas, marca el tiempo de historias sencillas. No hay urgencia, no hay destino, solo el ahora, y el arte de saber estar. En el susurro de las sombras, la esenci...

En el marco del tiempo, el pensador busca en la esfera abstracta la verdad. Sueños, enigmas, luces, vanidad, reflejos son del cosmos interior. En su mente, un laberinto creador urde conceptos claros de unidad. Filosofía pura, su bondad resplandece en un cosmos helador. En el viaje del alma, vaga errante la esperanza que apenas se vislumbra, cada idea es estrella que deslumbra. El tiempo, en este juego, es un instante, donde la vida, efímera y distante, es un suspiro, luz en la penumbra.

Si el arte fue creado por el ser humano, y este por los dioses, ¿puede un dios maravillarse ante la creación de su propia creación?, ¿puede el arte revelar los secretos de los dioses o solo los misterios de lo humano?

En la quietud de un jardín antiguo, un monje contemplaba una flor marchita. Un joven discípulo, ansioso por el conocimiento, se le acercó y preguntó: «Maestro, ¿qué secretos guarda la belleza efímera de esta flor?» El maestro, con una mirada serena, respondió: «En su delicadeza yace la grandeza del universo, en su fragilidad, la obra maestra de la existencia. Así como la flor se desvanece, así es la naturaleza de toda creación».

Son los versos partida de ajedrez, que preparas con mimo en la apertura; pero, al instante, aquella idea pura se pone a hablar con otras a la vez. Una de ellas destaca en brillantez y supera a las demás en hermosura, mas la prosodia altera la estructura, y cambias las palabras por fluidez. Al final, el poema, en el tablero, forjado en los lances de la vida, en poco se parece al plan primero. Con la senda inicial desvanecida, la circunstancia traza el derrotero. Lo imprevisto es el plan de la partida.

Las emociones se esconden en las arrugas del corazón, lugar donde la razón no se atreve a planchar.

Aunque el cuchillo sea de plata, no cortará la niebla del amanecer. 

Mucho antes de lograr abrir la boca, los dioses ya trazaron el sendero y las voces del viento, ese agorero, anuncian un destino que no toca. En ese gris que la rutina evoca, andas buscando un sol aventurero. Mas cada paso es eco del primero, y la inercia a las musas desconvoca. Caminas por la prosa de la vida, buscando en laberintos la salida. (La esperanza no es más que un espejismo). Y en cada acento, una verdad muy cruda, donde los dioses, en la noche muda, lanzan tus pobres versos al abismo.

La palmera se balancea en el viento sin necesidad de permiso celestial. ¿Quién decide si las hojas lanzan risas al sol o sollozan bajo la lluvia?

¿Puede el río de la mente encontrar su camino hacia las estrellas sin saber que fluye hacia abajo?

Los días de sol y de lluvia son las dos caras de una moneda que siempre cae en el tejado de los mortales.

Este cielo de grises y de azules, donde juegan los dioses a su antojo, puede brillar al sol, ardiente y rojo, o llover sobre erguidos abedules. Vuelan nubes sus gasas y sus tules sobre este mundo que, en vaivén, no escojo, y pintan en el ojo el trampantojo de añiles tristes o  feroces gules . «Que llueva o luzca el sol», dicen los dioses, en su eterno jugar, sin más razones que el simple deseo de su capricho. Y nosotros, mortales con sus toses, asumimos como propio lo que han dicho y aceptamos del cielo sus pasiones.

Los árboles, al ver su reflejo en el agua, piensan que son pinceles que pintan el cielo en el lienzo del río.

En el tablero se escribe un destino sin certezas,  donde, presas, viven piezas  de un juego que el tiempo inscribe.  Como un dios, el rey prescribe  movidas en sombra y luz; el peón carga su cruz, y avanza hasta la casilla donde un alfil le acribilla con su fuego de arcabuz. 

Tablero de mi desvelo,  donde el arte se despliega, y en cada lance se entrega a la empresa que aún anhelo. Aprecio el valor del Elo y el placer de la victoria que al ego colma de euforia. Avanzo, rey en mi esfera, hacia lo bello que espera.  Lo que importa es esa gloria.

Cada tic-tac es un paso hacia una eternidad donde el tiempo deja de existir.

Largas sombras l a noche  pastoriega por calles y plazuelas entremuertas; ilumina la luna casapuertas; en soledad, el mundo nos anega. Ventanas muestran vida que delega tras cristales de dudas semiabiertas, almas perdidas tras cerradas puertas, buscando luces que el destino niega. ¿Qué anhela el alma en su periplo etéreo por este laberinto gris, cinéreo, donde cada respuesta es un recodo? En este cosmos, vasto, inexplicable, cada ser, en su lucha, vulnerable, busca su paz, su sol y su acomodo.

  En el reflejo de un charco, la luna se convierte en pista de baile para danzar sobre la realidad.

cielos lejanos alma en búsqueda vaga de anhelos vanos

En este rincón frío, el tiempo aguarda, en su vasto palacio, silencioso, bajo un reloj de cuerda misterioso, que descuenta la vida y la acobarda. La respuesta al enigma se retarda, mientras el cielo, extenso y majestuoso, el ser humano anónimo, celoso, contempla cada noche gris y parda. ¿Qué sentido encontramos en la espera, en los rezos lanzados al vacío, donde el corazón nunca se estremece? La realidad cambia y torna fiera en este juego fútil y sombrío, que la carne y la sangre desvanece.

en el camino se olvida el yo terreno de su destino

A menudo buscamos las llaves olvidando que somos las puertas.

2024 será el año en que el arte de escribir, tal y como lo hemos conocido hasta ahora: como una actividad original de un corazón humano hacia otro corazón humano, habrá desaparecido en parte (en buena parte me temo) y se habrá transformado en otra cosa, indistinguible de los mensajes producidos por la AI. A partir de entonces, mientras no existan controles sobre la «humanidad» de los textos creativos, la credibilidad de los escritores, más allá del tradicional plagio y del vergonzante premio literario concedido a dedo, estará bajo permanente sospecha, gravemente devaluado. Esta triste «revelación», de nítidos y ominosos contornos, me lleva inevitablemente al desánimo y a la melancolía. Me pregunto si merece la pena  intervenir en un medio virtual, como este de los blogs, en donde muy pronto nadie sabrá diferenciar un contenido humano de otro producido por una secuencia de bits. Cuando pienso en ello, siento el impulso irrefrenable de abandonar definitivamente mis bitácoras virtual...

En silencio, la luna brilla en calles y en bares donde sombras se entrelazan, en un baile de luces que se abrazan entre mundos perdidos y sus ayes. Vagabundos errantes se desplazan, tropiezan y revelan los detalles que muestran por estrechas bocacalles, donde, oscuras, las noches se disfrazan. El tiempo, que nos gana en experiencia, en los telares teje de la espera cada hilo y cada sueño, con paciencia. Cada nudo, un destino que se altera; en el teatro cruel de la existencia, nadie elige la voz ni la ceguera.

En la búsqueda de la perfección, solemos perder el encanto de la imperfección que nos define.

Tropieza quien solo mira sus pies y no el camino que los guía.

En silencio y terror, el alma mira al enigmático electrón lejano, escondido en la roca, soberano, que en su misterio omnipotente gira. Lo que tememos en lo oscuro vira y conduce al abismo al ser humano; partículas danzantes, sol profano, voraz, mortífera e invisible pira. Los fotones errantes, en su esfera, tejen el velo de la noche clara, esfinge de una llama pasajera. La ciencia la verdad jamás aclara de este cosmos la ruta verdadera. Cada respuesta, oculta aún más su cara.

Los ancianos caminan con los bolsillos ligeros, pero con un reloj rebosante de horas.

Las palabras que silenciamos se parecen a esas bolas de pelo que los gatos vomitan de vez en cuando para aliviar su estómago.

La luz es el vehículo de la percepción; el sonido, el del lenguaje. En el vasto entramado de tiempo y espacio, se mueve el pensamiento .

En la oscura penumbra de la duda, en donde el dogma pierde su sentido, con la nada el silencio ha debatido si en verdad la verdad anda desnuda. Vagamos nada más con una muda en la anchura de un cosmos desmedido, y apenas existir es un latido, una rauda saeta puntiaguda. Somos el eco de un ayer lejano, gota de lluvia en el destino humano, un leve parpadeo en libertad. Y aun así, en este juego del vivir, en cada instante, el arte de construir un efímero azul de eternidad.

Los gatos, potenciales okupas, representan un verdadero azote para las cajas vacías.

La arritmia es como un ratón caprichoso que gira en su rueda tranquilamente, hasta que acelera sin previo aviso, o se detiene bruscamente.

En tiempos digitales, pensamientos navegan como barcos en la red; ideas, cual estrellas, a merced de avanzados saberes y argumentos. Los octetos y bits, en sus momentos, dibujan universos sin pared y nuevas eras surgen con la sed de ser más que geniales aspavientos. En la esfera virtual, alma se esconde, buscando en laberintos la respuesta. La ciencia, con su canto, no responde, y deja la verdad solo supuesta. Cibernético enredo que se esconde en la red, donde  el ser se manifiesta.

Los relojes son los grilletes del tiempo, que encadenan cada segundo a la prisión de las horas.

Las agujas del reloj son los pasos silenciosos del tiempo, que cada minuto y hora se desliza como un ladrón de recuerdos.

El reloj atrasado demuestra a los estudiantes que el tiempo es el único maestro que nunca llega tarde.

En el vacío eterno nos hallamos, donde las sombras juegan a ser luz, y cada nombre  en su banal capuz, oculta el yo que nunca revelamos. En este mar de dudas nos bañamos, hurtando el ser al mundo en contraluz, jugando con el tiempo a cara o cruz, entre ser y no ser lo  que negamos. ¿Por qué amar, si el amor solo es quimera, y el beso un eco de lo no existente? Somos nubes en danza pasajera. Contamos hacia atrás forzadamente, hacia la nada que en el todo impera, somos de un dios el sueño indiferente.

En una biblioteca vacía, los susurros de las palabras no leídas suspiran en la soledad de los libros olvidados.

En un bosque antiguo, un joven monje preguntó al maestro: «¿Qué es más admirable, el alba o el crepúsculo?». El maestro, mirando las hojas danzar, respondió: «Ni uno ni otro. Lo realmente asombroso es no ver la belleza en ambos».

Se esfuma en la penumbra el día en el cielo, indiferente a dioses silenciosos, entre pasos de asfalto rumorosos y taxis sin destino y sin consuelo. En un rincón se oculta con recelo un sin techo con guantes andrajosos, que sueña con mañanas luminosos sobre cartones en el duro suelo. Se esconde en la rutina lo profundo, las certezas en charlas de taberna; el azar con sus dados nos gobierna y hace girar en su tapete al mundo. Día tras día busco mi verdad: historias por narrar en la ciudad.

21 Digo adiós a los payasos de Francisco y Nicolás, en este mundo de más donde se cruzan los pasos. Con sus juegos, sus ocasos, reflejan la vida, es cierto, igual que un teatro abierto a [ farsas ] anhelos, risas y penas: [ ralos ] dulces oasis y arenas que jalonan el desierto.

20 En el juego del destino, mi alma de colores sueña en la ruta larga y dueña de un futuro que adivino. Como artista peregrino, con mi nariz colorada, en la noche iluminada, busco mi papel ansiado  en el mar timoneado por la luna plateada.

19 Entre sombras, voy buscando ese ser que anhelo ser, y en mi pecho puedo ver al payaso en mí brotando. Aunque voy titubeando, acepto al que en mí reside, con su rostro que coincide con mi ser, aunque imperfecto, por el camino directo que el otro por mí decide.