Francisco C. Ayudarte Granados

Extraño y común lugar este sitio vulgar y raro que has elegido y te ha elegido para vivir y morir. Andas y sobre ti las nubes fulminadas por líneas oblícuas de luz, como dibujadas por un maestro del Prerrenacimiento italiano (sólo falta el triángulo con el ojo divino), viñeta imposible de un comic manga de superhéroes. Andas y junto a ti ladridos de perros, vehículos que pasan por tu lado haciendo percutir el aire. Sólo andas, observas, respiras... El mundo que caminas, es decir, este lugar otra vez a punto de cambiar, mantiene un rostro casi humano, en donde a veces puedes vivir y, otras, menos afortunado, sobrevivir. Todavía vivir. Dentro de ti, en este pueblo o ciudad adocenada y singular que contemplas y te contempla. Debajo de estas nubes lánguidas que el sol, de pronto, va a pintar de oro y dispersar como se disipan los pensamientos grises iluminados por una repentina sonrisa. This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creati...

Una vez escuché decir a Don Rafael Sánchez Ferlosio (el autor de Alfanhuí y El Jarama ) que los escritores se parecían a los corredores de cuádrigas: "levantan tanto polvo a su paso que no se ven los unos a los otros". Ese recuerdo televisivo ha acudido a la memoria cuando he recobrado una copia de seguridad de una web que pensé extraviada para siempre. La mencionada copia conserva más de un 90% del contenido original. Prometeo en la Red , se titulaba aquella ingenua aventura que emprendí porque todavía no había escuchado las sabias palabras de Don Rafael. En su momento, las obras que con tanta paciencia "subí" a internet se reeditaron con la autorización expresa de sus autores o familiares más cercanos. Este es el caso de las ediciones que aparecen, por ejemplo, en el apartado " Topografías ", a las que tengo un cariño especial por la modestia de sus escritores y su vinculación a mi localidad natal. Si resucitar esta web llega a interesar a una sola...

Sobrecoge y conmueve este extraordinario poema de John Smith, escrito en 1973. La inocencia de las víctimas corre paralela a la inocencia de los verdugos. El poeta contempla y describe con precisión la dantesca y absurda escena y el lector asiste a ella con el corazón encogido. Metáfora de la injusticia inexplicable y terrible del mundo (otra vez la banalidad del mal), este texto proporciona también un testimonio de primera mano sobre unos hechos en un lugar y  tiempo que deseamos irrepetibles. En aquella misma época y lugar, o tros niños, contemporáneos de los chicos inocentes y crueles del poema, amaban, admiraban y compadecían a las aves.  Años más tarde , cercana a esa playa de Motril, aquellos niños amantes de los pájaros hicieron posible en el año 2009 la declaración de Reserva Natural Concertada a los humedales de la Charca de Suárez . Estos humedales proporcionan hoy asilo y protección a las hermosas e inocentes aves. Seguro que a John Smith le complacería saberlo...

Los Señores del Viento (o "Mogollonésima" lección sobre el bambú) Cuando los Señores del Viento soplen airados, si no Sierra imponente, sé flexible Carrizal. This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

Evaluación Final Todo el Mundo Progresa Adecuadamente, Sólo yo Necesito Mejorar. This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

1 Yo no sé hacer versos, sólo sé poner palabras unas junto a otras como amigos que llevaran sin verse algunos años. ¡Pero son tan pocos los amigos! ¡Son tan pocas las palabras que nos quedan en pie pasado el tiempo!

2 ¡Cuántas veces he salido a buscar una palabra! ¡Cuántas veces he buscado un minúsculo latido, un pequeño corazón de pájaro que me hablara! ¡Y cuántas veces he regresado solo!

3 Yo pensé que la Poesía era siempre como el pan que a diario compartimos. Pero, a veces, la Poesía es una secta y el poeta, un gurú que provoca la sonrisa.

4 ¿Quién lo entiende? A veces me dejo salir de paseo por la vida, de paseo en un poema, y entonces soy mejor de lo que espero. Otras veces me oculto detrás de mis rutinas y un desconocido usurpa mi reloj y mi pereza. Así envejecemos juntos mi impostor y yo.

5 ¡Qué tristeza de metal la calle! ¡Qué frío! La Poesía se muere sobre un verso, bajo un neumático se desangra. La comprendo bien, ¡quién desea, quién puede sobrevivir con este tiempo!

6 Yo prefiero a los poetas en sus libros. ¡No les dejéis salir de ellos! ¡Que no escapen! En vivo, algunos son espectros afectados y ridículos.

7 No queráis aparecer en los libros y contribuir al tedio de los escolares. Desead mejor que alguien recuerde una sola palabra vuestra (y la crea suya), antes que el polvoriento eco de un nombre.

8 Como no puede ser lo imposible, gana sólo el que hace trampas. Mas yo admiro el pudor del que se vence, del que escoge la derrota como canon y destino. ¡Es tan indecoroso subirse al carro de los triunfadores!

9 La Poesía, o es un escudo o una lanza, no un silogismo ni una hipótesis. No esperéis del poeta un plano de la selva. Demasiado hace con sobrevivir en ella.

10 Escribir un poema -ya se sabe- es tachar las palabras que le sobran. Por eso, el mejor poema es el que no se escribe nunca.

11 Pregunto: Si todo está dicho en dos palabras, ¿a qué viene reiterarlas? Respondo: Vivir es repetirse, ¿acaso el que soñó una vez no volverá a soñar otra?

12 No le exijáis perfección a un poema, pedidle sólo que esté vivo. La imperfección es la vida misma de los versos. Sólo la muerte es perfecta.

13 A L. de Luis. Yo también, persiguiendo el ritmo, me extravié de pronto entre cláusulas y acentos. Sin embargo, el ritmo no es marcar el paso a la Poesía. El ritmo es sólo el latir de las palabras.

14 No queráis aparecer en los libros y contribuir al tedio de los escolares. Desead mejor que alguien recuerde una sola palabra vuestra (y la crea suya), antes que el polvoriento eco de un nombre.

15 A L. A. de Villena. En cada tribu de poetas, la Poesía -entre un Búho que enseña y un Ruiseñor que encanta- aparece como una una Dama Gentil que les prefiere. Sin embargo, la Poesía ama a todos los poetas. Y a todos es infiel.

16 Si un poema no está previsto en el mundo, es un poema muerto. Sólo cuando importa a alguien, la Poesía existe.

17 Escribir un poema es imposible. El poema es la ausencia de todo lo que nombra.

18 Todo poema es irónico. Un juego sin fin de aporías y ambigüedades. Una incesante fe inútil en la palabra.

19 Escribir no es necesario si se vive a todas horas. Pero, ¡eso es tan raro!, ¡hay tantas horas muertas entre segundo y segundo de rutina!

20 Giro sobre las horas, que acaso te usan y que me existen... Incendio en la penumbra los versos que nos sostienen... Aspiro el humo azulento y venenoso de arrasados sueños... ... Intento nombrar lo inefable.

En mí aparte la ingenuidad además de los ecos estás tú. De mí si descolgamos las nadas si arriamos los sueños sólo me quedas tú. This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

A LO LEJOS A lo lejos la ciudad hunde firme sus cimientos y las calles trazan sosiegos oportunos y geométricos. Desde lejos lo pequeño consolida y los caminos jamás dudan. Desde cerca la ciudad se desmorona y sorprenden inquietantes esquinas a las calles. Desde cerca lo enorme solivianta y las calles, como niños, se extravían. (1987) This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

LUNES Se rompe el día en sus granos, enjuaga el barro de la noche. El sol tiende a secar las camisas mientras peina su espuma nacida. El mar levanta sus pinzas, su corola, devuelve a las redes sus lonjas. El campo cultiva las huertas, dobla el sudor sus pañuelos. El electrón enciende las cerillas de cobre en las fábricas, su luz blanca de hospital. El día deja la piel en las sábanas, se calza la chaqueta y el mono de trabajo. Las criaturas que habitan el almanaque desayunan su disfraz reconstruyen arterias y órganos, besan la luz del día esperando su domingo. (1987) This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

AYER Caen redondos los caminos como una lluvia de tiempos, las calles del recuerdo se mojan de flores secas, un sol de pájaros hace su nido en mi espalda. Las torres más altas vuelan de cigüeñas y de topos, la casa de mi infancia es un solar de escombros, los niños que he sido juegan a ser lo que no soy. Las puertas del ayer no se vuelven a abrir, no hay goma de borrar en nuestro reloj de arena. El mercurio de la vida se escurre así, fatalmente, hacia la nada. (1987) This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License .

ODA A LA POESIA La poesía está contra las cuerdas, en un rincón, con la cara tumefacta y las narices sangrando. Pero es ahí donde debe estar; ahí está bien: erguida, resistiendo, dando fe de que no está venta de que no se va a dejar vestir de payaso, ni empaquetar por cetro de celofán o envoltorio de poder. La poesía es marginal y así está bien porque la dejan ser ella misma los amos del globo. La poesía no es apreciada por el público,  por suerte, porque así no rueda en las grandes cadenas comerciales donde dan negro por blanco y gato por liebre.                          La poesía está a la orilla de este final de siglo. Y ahí está bien, ahí ha estado siempre, en el mismo desván de trastos inútiles, amontonada                           con la amistad, la verdad o el amor...      ...

Para realizar búsquedas en el texto completo de este libro en la web, hagan clic aquí . Esta copia digital de la obra de teatro Los tres iguales se ha escaneado para ofrecerla en línea a los interesados. El libro es de dominio público, puesto que los derechos de autor ya han expirado. *** Antonio Ferrer del Río(*) escribe a propósito de la comedia de Francisco Javier de Burgos Olmo Los tres iguales :  " Clásico por escelencia y conocedor de nuestro antiguo teatro, profesa Burgos la doctrina de que la regularidad de las comedias de Moratin y la galanura de Calderon de la Barca no son cosas incompatibles: sin quebrantar las unidades la accion puede ser animada: no se oponen las reglas á que se multipliquen incidentes y se busque modo de interesar á los espectadores. Consistía una de las preocupaciones de su tiempo en suponer que la rima dañaba á la verosimilitud de la comedia; y si es verdad que nadie habla en sonetos, decimas, ni redondillas, tampoco hay quien se esprese en ...

PERRO DE CRISTAL Y ROCA Perro de cristal y roca canta en la noche sin luna la soleá de mi boca. Con este cante yo espero poner en pie los recuerdos, romper el cristal del miedo. Nunca hice lo que quise por miedo a los consecuencias: mira qué cosa más triste Pero ahora me levanto para andar sobre mis pies sabiendo por donde ando.

LA VERDADERA PARTIDA Érase que se era un peón de ajedrez que, paso a paso, tras un desatado esfuerzo, alcanzó la octava fila. Allí, en aquel lugar privilegiado y seguro, empezó a dudar. Según las leyes ajedrecísticas, había alcanzado el mayor de los honores posibles: cambiar de estatus, obtener el poder más apreciado, después del Rey. Pero ahora no sabía si transformarse en Caballo, Alfil, Dama o Torre. El objetivo común de todos sus camaradas era ganar de forma elegante o contundente la batalla. Al parecer, no cabía otra alternativa sino recurrir a un minucioso análisis antes de tomar una decisión de la que dependía su destino y el de sus colores. Observó con interés la posición de las piezas en el tablero. Su mente dibujó cuatro o cinco escenarios finales, tal vez favorables. Desfilaron por su imaginación decenas de variantes, algunas absurdas y todas ellas insuficientes en comparación con el número casi infinito de movimientos posibles. Al cabo de un rato, agotado e inseguro, fu...