Lunes
LUNES
Se rompe el día en sus granos,
enjuaga el barro de la noche.
El sol tiende a secar las camisas
mientras peina su espuma nacida.
El mar levanta sus pinzas, su corola,
devuelve a las redes sus lonjas.
El campo cultiva las huertas,
dobla el sudor sus pañuelos.
El electrón enciende las cerillas
de cobre en las fábricas,
su luz blanca de hospital.
El día deja la piel en las sábanas,
se calza la chaqueta
y el mono de trabajo.
Las criaturas que habitan el almanaque
desayunan su disfraz
reconstruyen arterias y órganos,
besan la luz del día
esperando su domingo.
(1987)
Se rompe el día en sus granos,
enjuaga el barro de la noche.
El sol tiende a secar las camisas
mientras peina su espuma nacida.
El mar levanta sus pinzas, su corola,
devuelve a las redes sus lonjas.
El campo cultiva las huertas,
dobla el sudor sus pañuelos.
El electrón enciende las cerillas
de cobre en las fábricas,
su luz blanca de hospital.
El día deja la piel en las sábanas,
se calza la chaqueta
y el mono de trabajo.
Las criaturas que habitan el almanaque
desayunan su disfraz
reconstruyen arterias y órganos,
besan la luz del día
esperando su domingo.
(1987)
This obra by Francisco Ayudarte Granados is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-No comercial-Sin obras derivadas 3.0 España License.
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