Francisco C. Ayudarte Granados

Ismael era menudo de cuerpo y de estatura. Su rostro, pulido  de niño  por el viento seco de Sierra Nevada y en la juventud por el aire húmedo de la ría de Avilés, se delineaba claramente en el frontispicio de una cabeza noble, finamente cubierta de nieve, merecedora de ser esculpida en bronce y en celebración de la humildad. Pocos le conocieron a fondo porque era frugal en todo, incluyendo las palabras. Durante  las mañanas, tras deambular por las calles de la ciudad meridional con el periódico bajo el brazo, se encaminaba a una de las plazas del centro y se sentaba por fin en cualquier banco desocupado y limpio. Acto seguido, desplegaba el diario y lo iba hojeando con atención, muy despacio. E n aquellas horas de tranquila jubilación, mientras contemplaba cómo el sol mediterráneo calentaba sus manos y aquel trocito de cosmos circular y abierto que las contenía, acertaba a revivir de cuando en cuando uno de los momentos más angustiosos de su existencia.  Ismael e...

94 arena y mar oro y plata rastrean los buscadores

93 día de san juan antes de arder sonríe el hombre viejo

92 paz y silencio sueña otra vez el barco en la escollera

91  árbol enorme esta vez cedo el paso por cortesía

90 pardos montículos vuelven a la avenida los hormigueros

Pintada sobre el lienzo, una sandalia nos acerca a la playa de la infancia su pobreza de goma, la fragancia intensa y dulce a plástico y a dalia. La memoria no esconde y no palia la pintura  apagada, gris y rancia de un tiempo y su triste circunstancia, que nos deja su relato en represalia. El fluente barro de sudor y arena que negrece las uñas y los dedos, la niñez aún  alegre (mas no plena) a pesar del silencio y de los miedos, de los pobres del sábado y su pena, de los guardas del orden y sus credos.

En memoria de Antonio García M aldonado Busco un verso que rime con tu boca y marque bien amor en cada acento, que haga latir el pecho en cada intento si la voz amistosa te convoca. Y no hallo esa palabra que te evoca, que conjure la ausencia y el lamento de sentir esta pérdida que siento y el vacío sin fondo que nos toca. No hay paleta tan plena de colores y no basta nombrarte nuevamente: no hay poeta que sepa, ni pintores.   Pero estamos en álbumes de gente, al lado de tu cámara y tus flores, y nos miras a todos sonrïente.

A. C. En mitad de esta crisis de amores ausentes, Justo en el centro de esta Plaza sin Sol y sin nubes, En el ojo de un huracán de verdad desplomada, Con la vida pendiente de un hilo, En el negro preludio de un negro futuro...  Algo bueno, dios santo, habremos hecho, Qué sé yo, Si juntos seguimos caminando De la mano, Saltando los muros del viento, Dispuestos a vencer al destino, Armados Con el corazón desnudo en el pecho Y una rosa de luz en los labios.