Francisco C. Ayudarte Granados

Al que sueña que está durmiendo le falta imaginación.

Los botones nucleares son como caramelos tentadores en manos de niños traviesos e irresponsables, capaces de desatar un desastre irreparable en un instante de imprudencia.

Los misiles son pájaros locos, volando hacia un horizonte de cenizas mientras la humanidad juega a la ruleta rusa con el futuro.

Las hojas caídas son recuerdos dispersos que el viento intenta recomponer sin éxito.

El pensamiento es un pájaro mudo que canta sin tregua.

El cactus es un fakir que cambia abrazos por espinas.

El silencio es un océano de palabras que nunca se derraman.

El teléfono es un acróbata que siempre cuelga en el momento justo.

El corazón es un reloj sin manecillas que marcha al tic-tac de sus emociones.

La memoria es una biblioteca que olvida devolver sus libros.

El pensamiento es un océano que navega sin barco.

La libertad es un pájaro que construye su nido en el viento.

Los zapatos son canguros en cuyas bolsas de cuero viajan los pies.

Esta es una historia sobre una historia que lleva por título Una canica de color azul . Ayer, a las cinco y media de la mañana, desperté de un sueño en donde se repetía una frase que había pensado, imaginado o soñado antes, no recuerdo cuándo, quizá anteayer, y que se me había olvidado anotar. Esta vez, al abrir los ojos, se me ocurrió escribirla literalmente para liberarme de ella, como si se tratara de un fantasma que pide cumplir su última voluntad antes de desaparecer totalmente, y, además —sobre todo— porque me pareció sugestiva y bella. Tanto que se  convirtió finalmente en el origen de un cuento que nunca sabré si tiene algo que ver con su fuente o su sustancia primera, y en donde dicha frase ocupa su lugar, escondida en la penúltima oración: «Perdió la pupila, pero no le importó. porque antes de hundirse en la oscuridad para siempre, recordaba la imagen que se llevó con ella». Qué sorprendente y misterioso, cuán potente y, al mismo tiempo, frágil, aleatorio y caprichoso es...

Al despertar de un sueño profundo: —¿Te ha picado la mosca tsé—tsé? —No tsé.

Había sido campeón de Europa de boxeo, según rezaba el único cuadro de la habitación: un recorte de periódico, sujeto con chinchetas a la pared. Nunca olvidaré que tenía el ojo como una canica de color azul pálido, con una mancha de color blanco en el centro que parecía una nube inmóvil flotando sobre un océano de cristal muerto. Siempre imaginé que el estado de aquel ojo tenía que ver de algún modo con aquella estantería repleta de cinturones y copas de trofeo, pero nunca me atreví a preguntarle nada. Al fin y al cabo yo acudía a la residencia solo a cortar el pelo a los ancianos y no a escuchar sus historias, algunas tan tristes que le pondrían al más pintado los pelos como escarpias. No. La vida te enseña que para sobrevivir en este mundo, aunque seas nada más que un rapabarbas, hay que seguir el código a rajatabla: oír, ver y callar. Por eso permanecía en silencio largo rato, hablando lo imprescindible, que en boca cerrada no entran moscas, hasta el punto de que algunos de mis clie...

La silla es el amigo que nos sostiene en todo momento, a pesar de que olvidamos dar las gracias y le mostramos siempre nuestra peor cara.

La sombra es un fantasma amigable que teme a la oscuridad y sigue nuestros pasos en los días luminosos.

La brisa es ese pintor invisible que dibuja olas en el campo de trigo.

La brújula es un pájaro que enseña a las manos el camino del viento.

La montaña es un gigante dormido que utiliza las nubes como manta.

David Torres (Madrid, 1966), poeta, novelista, guionista, columnista, escritor de libros de viajes y de relatos, aficionado al juego rey, es el autor de La mujer que no entendía el mundo (Editorial REINO DE CORDELIA, 2023), novela biográfica protagonizada por la maestra ajedrecista alemana Susanna (Sonja) Graf (1908 - 1965),  que llegó a alcanzar un ELO de 2431 puntos. Discípula del destacado teórico y ajedrecista  Siegbert Tarrasch, la Wikipedia destaca que Graf «vivió en Argentina» y California, que fue «la vicecampeona mundial de mujeres en ajedrez y dos veces campeona de Estados Unidos» y que «escribió dos libros autobiográficos» en castellano: « Así juega una mujer, que describe sus experiencias» como jugadora de ajedrez, «y Yo Soy Susann, relatando el abuso físico y psicológico que sufrió durante su infancia». De la Graf, que aparece con el nombre de Sonja Graf-Stevenson tras contraer matrimonio con el marino mercante Vernon Stevenson, en 1947, se conservan 169 part...

En el reloj, el tiempo teje segundos con sus agujas.

En el espejo, el calvo se peina con recuerdos.

El paraguas es un caballero que ofrece su brazo en los días lluviosos.

La tostadora es una malabarista que cada mañana representa sobre la encimera un espectáculo de aroma y sabor con pan y fuego.

La mente es un circo donde los pensamientos hacen piruetas sin red de seguridad.

Las piernas son las barras de compás que llevan al cuerpo por el pentagrama del camino.

El dedo pulgar, arquitecto de la destreza humana, levanta y sostiene el peso del mundo  y conduce con maestría los movimientos de la mano, cada vez que sujeta un simple lápiz y transforma, con un gesto, la voluntad en acción y la idea en realidad.

El dedo meñique desafía las normas de la simetría con su diminuto porte, como un artista bohemio en un mundo de conformidad.

El dedo anular es el guardián de las promesas más firmes y las alianzas más íntimas .

El dedo corazón es ese rebelde que señala las fallas del mundo con su gesto elevado y desafiante, como un banderín de protesta.

El índice es el director de orquesta de la mano, marcando el compás  con su batuta digital  al cuarteto de los dedos. 

Algunos políticos deberían de llevar sombreros de payaso durante sus discursos, que parecen extraídos de un monólogo de comedia.

Memoria, entendimiento y voluntad constituyen las tres potencias del alma, según San Agustín, y estas se despliegan en la diversidad de los individuos, mostrando sus matices y grados con peculiaridades singulares. Las tres son necesarias en todos los órdenes de la vida y en cualquier actividad humana, si bien ciertas empresas requieren de la preeminencia de una sobre las demás.  En el quehacer intelectual, por ejemplo, el entendimiento ostenta su supremacía, mientras que en las tareas manuales, es la memoria la que, especialmente en su vertiente motora, asume el protagonismo. Pero, ¿como influyen estas potencias agustinianas en el arte de la escritura o en el juego/ciencia del ajedrez? Abordemos el tema del juego rey como ejemplo e ilustración. La otra tarde, mientras observaba unas partidas de la modalidad de ajedrez 960 (conocido entre los aficionados como el ajedrez de Fisher), transmitidas por una conocida plataforma de ajedrez, el Gran Maestro y youtuber granadino Pepe Cuenca,...

Los distraídos podrían beneficiarse de portar sombreros de nubes, alertando  a los conductores del  riesgo de atropello.

Las nubes son las ovejas descarriadas del firmamento y el viento, su perro pastor.

Los cometas se escaparon de las manos del niño universo y, desde entonces, atados a su cola brillante, persiguen sueños errantes en el vasto lienzo cósmico.

Los girasoles son los faros que guían la nave del Sol sobre el océano esférico de la Tierra.

Los rayos del sol son dedos de fuego que acarician la piel del día.

El tintineo del vino en fino cristal recita un soneto; en vaso de vidrio, entona una copla.

El viento corteja a la roca, deslizando  caricias de aire por sus grietas, en cada ráfaga apasionada.

El cuello, mástil de la cabeza, sujeta el velamen de nuestras ideas.

Deberían de existir peines de pensar para desenredar los nudos de las ideas más enmarañadas.

Harían falta unos zapatos que supieran escuchar para caminar sobre las palabras que pronuncia el sendero.

Necesitaríamos un paraguas sordo para resguardarnos de la lluvia de las palabras innecesarias.

Las pestañas actúan como fieles guardaespaldas de los ojos, desviando el polvo del mundo exterior con la misma destreza con la que un paraguas nos resguarda de la lluvia.

Las cejas son puentes colgantes que expresan las emociones del alma sin necesidad de que crucen palabras por ellos.

No hay derrota más amarga en ajedrez que perder una partida ganada.

Son menos y más pálidas las estrellas en el cielo que las luces brillantes en una ciudad durante la noche.

 Pato criollo ( Cairina moschata domestica ) Desde  un rostro adornado  con granos rojos junto al pico , s obre el agua celeste del estanque, hierático e inmóvil como una estatua de carne y plumas esculpida en blanco y negro,  el pato criollo, sostenido en una sola pata, contempla el mundo con sus ojos amarillos .

En invierno, la flor del pensamiento se adorna de colores y perfumes que la tierra lanza al aire cuando sueña despierta.

El sueño es una película que dirige nuestro subconsciente sin necesidad de presupuesto.

La nariz es el faro que guía el barco de los aromas en el mar del aire, antes de transformarse en el ancla que los detiene.

Las orejas son las alas de la cabeza, y lo más  importante es que nunca despeguen.

La barba es un bosque de pensamientos que crece en el rostro de los sabios después de acariciarla una y otra vez.

En el Día de los Enamorados, los desparejados esconden su soledad entre la multitud como el que oculta una mancha de vino en una camisa blanca. 

El Día de los Enamorados las flechas de Cupido transforman a las parejas en dianas ambulantes de ofertas y descuentos.

En el Día de los Enamorados, las flores se disparan y cotizan al alza como acciones de lujo en Wall Street.

El Día de los Desenamorados, en la fiesta del amor propio, los corazones libres celebran su soltería con copas llenas de libertad .

El Día de los Enamorados, los desenamorados festejan la paz de su solitaria compañía como mariposas que agradecen no estar atrapadas en ningún jardín.

Cada martes y trece se celebra el matrimonio clandestino entre el día de la mala suerte y el número de la superstición, donde los gatos negros son los testigos y las tijeras abiertas y los espejos,  los padrinos de boda.

Los buzones de la calle son bocas hambrientas de  secretos y sueños que se visten de papel para viajar.

Las moscas son acróbatas del aire en el circo de la cocina.

Los sueños proféticos son cartas del futuro enviadas al presente sin sello de retorno.

Ni siquiera los fuertes jugadores de club, artífices frecuentes de partidas brillantes, están exentos de errores graves, lo que les lleva a perder partidas ganadas, que a veces son las más difíciles de ganar. Una de las equivocaciones más habituales consiste en lo que podríamos llamar «imagen persistente», que consiste en valorar una posición con los mismos criterios empleados en una o varias jugadas anteriores(*), olvidando durante unos segundos que el ajedrez es un juego dinámico que altera el valor de las piezas en cada movimiento.  En uno de los lances de la partida, este jugador experimentado analizó correctamente la situación sobre el tablero, y declinó la invitación a cambiar su caballo por el alfil  « malo» negro del contrario, bloqueado por sus propios peones, situados en casillas del mismo color. Pero, tras unas pocas jugadas, el oponente, para sacudirse la presión blanca, intentó abrir el juego y propuso erróneamente un cambio de piezas en las que otra vez era posib...

Las uñas son diminutos y afilados zapatos de luna que se ponen los dedos nerviosos para taconear en la mesa del aburrimiento.

Los ojos vacíos del que acaba de despertar contienen los sueños olvidados de la noche anterior.

El café es un amanecer que se bebe en taza.

La taza de leche es la luna derramada en el cielo del desayuno.

La cucharilla de café rema en el océano amargo buscando la dulzura de sus profundidades.

La tostada del pan despierta con el bronceado del sol de la mañana sobre su piel.

Los árboles, disfrazados de columnas, son, en realidad, astronautas silenciosos que viajan en dirección a las estrellas.

Ermitaño en su maceta, el cactus sueña con desiertos.

Si bien es cierto que el «chessboxing» no es, en realidad, ni verdadero ajedrez ni auténtico boxeo, la única esperanza que les queda a algunos jugadores consiste en propinar un buen sopapo a su oponente y ganar por K.O., antes de recibir jaque mate.

A regañadientes, desatando una tormenta de truenos, relámpagos y lágrimas derramadas, los niños se encaminan al colegio de la mano de sus padres, bajo el sonido de la lluvia tranquila y persistente.

Oigo llover en la calle esta noche de febrero, como si fuese mayo, y, sin saber por qué, mi pobre corazón, al que imaginaba incapaz de metamorfosis o proeza alguna, se esponja y se convierte en nube que deja escapar la lluvia por los ojos.

Mientras la lluvia de este nueve de febrero plomizo y triste baldea la cubierta y los sollados, la nave intergaláctica conocida como planeta Tierra se dirige a la constelación de Lira, que se aleja.

Las espantosas consecuencias de la trampa de Tucídides y del síndrome de Sansón no las sufrieron los tiranos de Esparta ni el rey de Filistea, sino los ciudadanos corrientes del Peloponoso y las personas inocentes que perecieron bajo las columnas del templo. Es verdad que la Historia había rimado ya varias veces antes de la existencia del historiador griego y del musculoso protagonista israelita, y no es menos cierto que desde entonces su soniquete ha repercutido de nuevo a lo largo del tiempo, de la mano de los dueños de turno del mundo. Pero la novedad terrible de hoy consiste en que la historia humana, que escriben con la sangre de otros los Imperios vigentes, rima con las palabras FINAL y NUCLEAR.

Al adentrarse en el santuario de una sala de juego desconocida, el  jugador veterano de ajedrez no pregunta en primer lugar por la lista de emparejamientos , sino que, con sabiduría acumulada, se informa, antes de nada, sobre  la ubicación de los servicios.

El lápiz es el susurro del pensamiento, que primero garabatea sueños en los márgenes de la infancia y al final traza recuerdos en el papel arrugado de la vejez.

El espejo es un lago estancado donde los reflejos van a nadar.

En el regazo de lo cotidiano, el gato, filósofo peludo y con bigotes del hogar que concluye sus reflexiones con una siesta, eterno compañero en el sofá de los pensamientos perdidos, maestro zen en el arte de la indiferencia, medita sobre las seis vidas que no elige vivir y, tras desentrañar el misterio de las sombras, caza en la jungla de la sala, enseñándonos en cada salto un tratado sobre la gravedad y la elegancia, mientras maúlla sus verdades a la noche silenciosa.

En una taberna, a orillas de un camino olvidado, un hombre de mirada profunda sostenía su copa con desgana. El líquido ámbar danzaba con cada temblor de su mano, reflejando un fuego que ardía sin calor en la chimenea. «El tiempo», comenzó a decir a un extraño a su lado, «es como este trago. Al principio, lleno de promesas y sabores fuertes, pero a medida que pasa, se diluye, se vuelve insípido, como si los momentos se perdieran en el agua de la vida». El extraño, un viajero de aspecto cansado, asintió lentamente. «Pero, ¿no es también ese diluirse lo que nos permite seguir bebiendo sin quemarnos?». El hombre contempló su copa, como si viera en ella los años pasados. «Quizás», concedió, «pero ¿qué valor tiene un trago que ya no se siente, una vida que ya no quema?». La conversación se desvaneció con el último sorbo, dejando solo el crepitar del fuego y una pregunta colgando en el aire, tan efímera como el humo, tan persistente como el tiempo mismo.

El espejo es una ventana donde el tiempo se detiene para mirarse a sí mismo.

El amanecer es la alarma de colores con que el sol nos despierta cada día.

El eco en una caverna es la sombra que la voz deja al tropezar con las paredes del silencio.

En el atardecer, la sombra  silenciosa  y larga  del árbol se acuesta  sobre la tierra abraza ndo el descanso.

El teclado de la computadora es el piano donde los dedos componen sinfonías de ideas y pensamientos que entran y salen por las ventanas abiertas de los procesadores de textos.

El reloj de arena es la escalera por la que el tiempo sube para caerse de nuevo.

Crujen de pena los árboles   cuando alguien lee un libro de papel bajo sus ramas.

El paraguas cerrado en un día luminoso es un ave prisionera que anhela la lluvia para abrir sus alas.

El paraguas es un techo errante que, al plegarse, se convierte en bastón para caminar bajo un cielo que ha dejado de llorar.

El humano es así: la corbata no acepta nudos enredados, pero la mente, marañas sí.

El rostro es un mapa donde cada arruga es una ruta recorrida.

En una pequeña ciudad, perdida entre fábricas cerradas y bares abiertos, José Luis decidió enseñarle ajedrez a su hijo. «El enroque», dijo con una lata de cerveza en la mano, «es como cuando tu madre se mudó al otro lado de la casa». El niño, con ojos grandes, observaba cómo el rey y la torre cambiaban de lugar. No había mucho que decir. La televisión de fondo, el zumbido de un viejo ventilador. El enroque les parecía un rocanrol acrobático y silencioso en medio del desorden del salón. «¿Y qué pasa después?», preguntó el niño. José Luis miró las piezas, luego a su hijo, y después a la puerta cerrada al final del pasillo. «Nada», respondió, «solo cambias de lugar, eso es todo». El niño asintió, moviendo un peón. El juego continuó, entre sorbos de cerveza y movimientos torpes. Afuera, el cielo se oscurecía. En la casa, las sombras crecían, cubriendo el tablero, los rostros, los recuerdos de un tiempo mejor. El enroque, pensó José Luis, es solo un movimiento más en un juego que nadie gana...

El murciélago es un vampiro que chupa la sangre y la tilde del crepúsculo.

La pluma del escritor es la de un ave fénix que vuela entre la ceniza y el fuego del pensamiento.

El enroque es un movimiento acrobático en el tablero de ajedrez, donde el rey se aproxima a la torre y esta salta por encima de su cabeza, bajo la mirada atónita de los peones.

La naranja es un sol de bolsillo que bebemos a sorbos, mientras nos ilumina el paladar.

La cebolla es una esfera de lágrimas envueltas en capas de cristal que desvelan sus secretos bajo el filo del cuchillo.

Marinero intrépido, el filósofo navega en el inmenso océano de las ideas hacia las costas de la verdad, surcando olas de preguntas sin fin y desafiando las tempestades de la duda.

El espejo es un lago sereno que se sobresalta con cada reflejo.

El murciélago es una sombra con alas que enseña a la noche cómo volar.

Pez es una palabra que solo puede nadar en un mar de tinta.

El sol es un pintor distraído que olvidó dar color a la luna.

El espejo es un lago en calma que se alarma con nuestra imagen.