Francisco C. Ayudarte Granados

Personaje 1: (entra en escena) Personaje 2: (le sigue) Personaje 1: (sonriendo) Personaje 2: (asintiendo) Personaje 3: (se une a ellos) Personaje 1: (haciendo un gesto) Personaje 2: (asintiendo) Personaje 3: (confundido) Personaje 1: (explicando) Personaje 2: (añadiendo) Personaje 3: (asintiendo) (Se unen más filósofos a la conversación, pero la obra termina con un enigmático silencio colectivo y una sonrisa en cada rostro).

Tengo en la mente cantares de la vida y de la muerte, de la tierra y las estrellas, de la buena y mala suerte.

Un caminante solitario en el desierto, contemplando el cielo, se preguntó: «¿Qué importancia tienen mis preocupaciones en este vasto universo?». Entonces observó cómo una pequeña araña tejía su telaraña en una planta cercana y atrapaba a una mosca distraída. «¡Ah!», dijo el caminante, «¿acaso no somos como esta mosca, atrapados por nuestros propios miedos y preocupaciones, mientras el universo sigue girando sin preocuparse por nosotros?». Con esa reflexión, el caminante siguió su camino, más libre y ligero de pensamientos.

Pasa efímera la vida, como una radiante estrella, que  escapa, silente y rauda, y brevemente destella.

Preocuparnos por la lejanía de las estrellas es tan inútil como contar los granos de arena en el mar.

Un hombre caminaba por la calle cuando encontró a un sabio que meditaba bajo un árbol. El hombre le preguntó: «¿Cómo puedo ser bueno y ser reconocido por mi bondad?». El sabio le contestó: «La bondad es como el sol, brilla para todos, pero no espera que lo aplaudan».

Acto Único: (Entra en escena Juan, con una expresión de frustración) Juan: ¿Alguna vez has intentado encontrar un número de dos cifras iguales, distinto a cuarenta y cuatro, del que puedas obtener un ocho? (Entra en escena María, con una expresión de curiosidad) María: No, nunca lo he intentado. ¿Por qué preguntas? Juan: Es una pregunta que me han hecho y no he podido encontrar la respuesta. María: Pues déjame pensar. (pausa) Ah, ya lo sé. Con el número 33, siempre que le des la vuelta al primer tres. Juan: (sorprendido) ¡Es cierto! Nunca habría pensado en eso. María: (con una sonrisa) A veces, la solución está en mirar las cosas desde otra perspectiva. (Fin de la obra)

La mirada del mundo es caprichosa, y a su arbitrio se deja conducir, juzgando la virtud de los demás sin importar a quién pueda destruir. La malas lenguas cuentan sin saber la verdad que se oculta en la apariencia, y solo el propio corazón conoce porque habla con la voz de su conciencia.

En el bosque, una liebre y un zorro entablaron una conversación. —Amigo zorro, ¿por qué te gusta tanto ser amable con todos? —preguntó la liebre. —Bueno, porque creo que es lo correcto —respondió el zorro—. Pero a veces me pregunto si vale la pena. —¿Por qué dices eso? —preguntó la liebre. —Porque he notado que nadie habla bien de mí. Siempre me critican, pero si fuera malvado, al menos tendría una buena reputación, igual que todos. La liebre se rió y dijo: «Qué ironía, parece que el mundo recompensa más la maldad que la bondad».

La aprobación ajena depende de la mirada de los demás y nunca te pertenecerá: es un viento caprichoso que puede acariciar tu piel o derribarte, pero la verdad del alma se halla en la propia conciencia.

Los autos con sus motores y los cantos de los pájaros se mezclan con los colores apagados del ocaso. Subo por el bulevar, en medio de dos asfaltos. Los faros ambar se cruzan entre bocinas y atascos. Todos me dejan atrás, cada cual va por su lado, a su paso y a su ritmo, mas aprisa o más despacio .

La mente enjaulada busca en la imaginación la llave para escapar de su propia prisión.

Si alguien nos cree suyos, nos despoja de la esencia; nos convierte en una sombra, sin peso ni consistencia. Los seres humanos somos  si somos en libertad, no propiedades ni objetos que poseer o comprar .

Es la vida sinfonía, y cada ser una nota, un signo en el pentagrama donde se juntan y tocan.   En cada arco del iris, recorre un rayo de luz todo el espectro visible,  desde el rojo hasta el azul.    La voz es un sol que canta, que brilla de dentro afuera en cada ser de este mundo, por muy pequeño que sea.

Cuando las palabras sobran porque están llenas de ruido, escucho atento al silencio por aliviar el oído.   Y si Narciso me habla por repetirme sus versos, y así escucharse a sí mismo, a mí se me importa un bledo.

La escritura es el cementerio de las palabras, el eco silencioso de la mente que se expande y reverbera en la bóveda vacía de la página en blanco.

Bailan al clic del teclado, versos sin rumbo alguno, se juntan y se desatan, y alzan su voz de uno en uno.

Agotada, mas sin peso, remonta otra vez el vuelo: pajaro libre y ligero, lejos de ningún anhelo. Ya no carga con el lastre insoportable del ego: la mente surca en el mar sin fin de los pensamientos.

La derrota en ajedrez a veces cincela en el rostro todas las fases del duelo: negación, ira, tristeza, depresión y aceptación. Pero otras veces deja la faz del perdedor inexpresiva y tersa, igual que una lápida de mármol sin fecha ni inscripción, como si la partida no hubiera tenido lugar.

En la mente hay un tesoro que se encuentra bien guardado: se trata de un pensamiento, sin precio ni etiquetado. No se compra, no se vende, no lo puedes arrendar: es el fruto de la vida, que madura al caminar. Es un saber muy profundo que no se puede enseñar: se gana con la experiencia de caerse y levantar. Por eso, si estás perdido, sin saber cómo actuar, busca en tu mente el tesoro, y así podrás avanzar. Y si buscas y no encuentras, paciencia, sabe esperar: lanza una moneda al aire y confía en el azar.   Mas no detengas el paso, que no te frene el dudar, pues en las encrucijadas  te debes aventurar.   Después de todo el tesoro  se encuentra en cualquier lugar, pero antes de encontrarlo habrás de andar y de andar.

Si la emoción está ausente, y solo queda el letargo, el sopor se hace latente, y el aburrimiento amargo. Más vale el llanto o la risa, cansancio, triste zafiro, y no esta nada que invade el alma y llena de hastío. Así que trae la pena, o bien profunda alegría, y nunca la indiferencia, pues eso es estar muerto en vida.

El bien que pensé en hacer  tal vez provocó más daño  que el mal que no perpetré  por miedo a volverme malo.

El valor no es del valor, sino de quien lo consigue, al vencer, con fuerza y temple, los miedos que le persiguen.

Cada vez que satisface  el tiempo nuestro deseo, otro llega y lo remplaza, y hay que comenzar de nuevo.

Un sorbo, pequeño oasis, que no puede el ancho mar, con toda el agua que tiene, ni un poco esta sed saciar.

Estas flores sin aroma, de plástico moldeadas, pueden parecer hermosas,  mas sin su dulce fragancia,  no las puedo llamar rosas.

 Cuando pasó la verdad,  ni siquiera me fijé  y ahora que ya no pasa, siento que perdí ese tren.

¿Acaso el sol cada día, o el viento que sopla fuerte?; ¿un mar que nunca termina, o un amor que nunca muere?... Si yo pudiera, a la vida pidiera un regalo más: un segundo  más de tiempo para poderlo gastar.  Y no la felicidad, que no está en ningún lugar.

La verdad que conocemos sacia la sed de saber lo que hasta ayer ignoramos, mas no la sed de la sed.

La oscuridad, con su manto,  me abraza, mas busco un brillo,  la breve llama de un fósforo  que alumbre un trecho el camino.

Para llegar a lo alto, alza la mirada, hermano, porque tu meta es el cielo. No bajes la vista en vano.

El precio de la libertad es la incertidumbre del destino, que nos transforma en marionetas sin hilos, a merced del azar.

El rompecabezas de la existencia es como una partida de ajedrez: puedes tener muchas piezas, pero sin un buen movimiento terminarás en jaque continuo o jaque mate.

Como el mar sin olas es el ser humano sin zozobra; como el cielo sin nubes, el alma sin deseo.

Cuando la vida es una monotonía, hasta la muerte es un alivio.

El tiempo no se detiene ni para los que se han quedado sin reloj.

Una multitud anónima habita en la urbe, y yo, en ella, soy una sombra sin nombre, una multitud de ausencias.   La multitud se diluye en el laberinto de otros, donde yo me pierdo.    Un enjambre de vidas teje el tapiz de la ciudad, pero yo, en ella, me deshilo entre las hebras de la muerte. Eres un cadáver más en la ciudad, un eco solitario que resuena en las sombras con los que ya partieron, un fantasma multiplicado por centenares de miles de vivos. Una multitud sin fin me habla al fin, pero ahora soy un sinfín de silencios.

Los que avanzan sin nada hacia la nada encuentran todo, mientras el resto se pierde en el horizonte.

El horizonte devora los pasos de los que avanzan, y algunos desaparecen antes de que lleguen a ser.

La senda se abre a quienes avanzan sin miedo, y la meta está en el horizonte del coraje.

La soledad es un océano que algunos surcan, dejando atrás el mar de arena en donde está varada la muchedumbre.

La huella exacta del que camina solo se distingue en la arena de la huella imprecisa de la multitud.

El vacío guía a los precursores del polvo en su carrera hacia la nada.

La vida es como una partida de ajedrez que se juega siempre con negras.

Entre los dos puntos de la vida: nacer y morir, siempre hay una línea que los conecta.

La vida es una cuerda floja, sin red de seguridad debajo.

Un camino sin curvas es un camino sin vida.

La vida es una línea recta, quebrada o curva, pero somos nosotros quienes ponemos los puntos.

Las lágrimas que no brotan son las más saladas.

La sombra que proyecta mi pasado, es la única que aún me sigue los pasos.