Francisco C. Ayudarte Granados

 87 mar sobre marzo vuelan al sol las aves llenas de cielo

Camino a la playa, se ríe la acequia, el sol me acompaña y todo es canción. El suelo que canta, los pasos resuenan su dulce balada y todo es canción. Las olas son blancas, el viento interpreta su loca tonada y todo es canción. Zorzales que encantan, gaviotas que vuelan, el mirlo en octavas y todo es canción. Los pies en la arena, el mar se levanta, el sol ya se marcha y todo es canción.

Fin de trayecto. Inexplicablemente, la nave interplanetaria se había detenido y dejaba escapar su preciosa carga, antes de amartizar , en contra de lo informado en el plan de vuelo. Frente a él, comenzaban a flotar decenas de miles de cápsulas plateadas, aún sin desintegrar, como una nube de pájaros metálicos sobre el planeta rojo. Lentamente, las innumerables vainas se encaminaban a su destino encubierto y programado y colapsaban en un bellísimo espectáculo sobre la delgada atmósfera de Marte. Sus criogenizados ocupantes, los improductivos desempleados y jubilados de larga duración de la Tierra, se fundían con los átomos del planeta, sin dolor ni sospecha previa, mientras el piloto de la nave contemplaba la maravillosa y gratuita exhibición que ofrendaban a sus ojos y a la nada , similar a la de una lluvia de lágrimas de fuego. Sin apenas combustible, el tripulante ya había comprendido, antes de quedar completamente solo en el vehículo espacial, que el propósito fraudulento de te...

86   I en el azul marzo mayea en tus ojos  iluminado II en el azul mecido por las olas marzo mayea

La antigua playa sabe  que la luna y el viento rescriben en el mar  sus romances más viejos.  Desde el margen azul  del horizonte, versos surfean los renglones mojados del cuaderno serpeante del océano y traen aquí el poema, con su ritmo de acentos ondeando entre las olas. Y al llegar, un estruendo de timbres en la arena que golpean sobre el pecho ferviente de la orilla; un sonoro silencio que vuelve atrás la voz, repentino y deshecho;  que se borra a sí mismo  con espuma de besos, que dice y se desdice para empezar de nuevo.

                MUJER CALLADA   A mi madre, que nació lejos del mar.  ...Hay zumos que se beben como piedras; frutales que se mudan al desierto. Yo te pienso. Cortijo sobre el monte. Infancia ya en almendro o aceituna. Naranja al aire, el negro sol volaba sobre la oruga cruel de los sudores. Fuego y mar, agua y bosque se oponían, disputando a la brisa su cintura. ¿Quién de niña acarrea el agua a casa? ¿Quién sabe desyerbar con nueve años? ¡Si ya la luz dormía entre los cables! ¡Y el avión atrapaba a los halcones!   ... Y la escuela que no tuvo. Su madre la enseñaba a leer entre las flores. Las letras, que la acosan como abejas, en su polen dorado se deshacen. Se perdió las batallas de la historia. Machado y Rosalía, ¿no existieron? ¿De qué costilla hizo Dios a Eva? Su libertad, ¿quién? Su obediencia, ¿cómo? En el campo, las niñas celebraban los rezos y lamentos de sus madres. Sus ángeles azule...