DANZAN LAS HORAS

En las esquinas del tiempo, danzan las horas,
grises y doradas, en un vals de segundos.
Una manzanilla se enfría en la mesa,

muda testigo de pensamientos vagos.

La gata, en su trono de cojines, observa
con ojos de luna llena, serena y sabia.
El sol parpadea, su luz titilante
cuenta historias de sombras y silencios.

En el jardín, las flores guardan sus secretos,
bajo un cielo pintado de nubes en fuga.
El viento, juguetón, desordena recuerdos,
hojas de calendario, páginas de la infancia.

En un rincón de la biblioteca, un libro olvidado suspira.
Sus letras, puentes a mundos no nacidos.
Una melodía se escapa de una ventana entreabierta,
notas que bailan en el aire, libres y etéreas.

Aquí, en el entramado urbano,

yace oculta la magia de lo eterno.

Cada instante, un poema inédito,

cada gesto, un verso aún no pronunciado.

Así, en el fluir de lo mundano
se tejen hilos de infinito.
En esta danza de lo simple,
reside el misterio profundo, el arte de lo vivo.