TACA HERMANA ["Tacas del agua" (1993)]

TACA HERMANA

Desde esa noche acaso el tiempo habite
la tregua de un café, azul y mansa.
Acaso yo, desde ese día, sepa
en qué taller el hombre en verso fragua;
por qué despliega el faro su ojo al mar:
cometa ámbar, triste luz mojada;
por qué la tarde gris, salobre tarde,
pilota en un bajel su errante magia;
en qué remoto sol impregnas, dulce,
el viejo océano de horas lentas, pardas.

Quizá de nada sirva aquella lluvia
y sólo yo sentí la piel bañada.
Sabemos qué lejanos somos todos,
intenso adiós, dolor que ya es distancia.

Tal vez el mar, como una ofrenda envuelta
en nubes, traiga en flor su sangre clara.
Acaso el agua escriba largas odas
que editen frescas estos cielos malvas.

Quizá de nuevo el viento lea mis versos;
cincele en roca líneas, grecas, mapas;
modele el fondo de esta alberca añil
sumido en un sabor de astral melaza;
descorra el lienzo opaco; asperja gotas;
ahogado tiemble en una cruel borrasca.

Acaso el viento ya se agita y cruje,
acaso el mundo, el globo entero estalla.
Quizá las torres, yunques grises, cúmulos
plomizos han velado el cielo y braman.

Tal vez, amor arcano, instante oscuro,
efluyas ebrio néctar, miel amarga.
Acaso tú, alberca negra, mezas
el roto aljófar, honda taca de agua.

 

Tacas del agua (1993)