Carel

Carel se durmió durante veinte años, una tarde aburrida de otoño, sobre los aleros y las baldosas del agua.

Durmió de un tirón como duermen los bancos vagabundos, los cuadros de los museos y los libros soñadores.

Roncó todo el tiempo como un motor atascado de nubes.

Cuando despertó, se le había olvidado caminar pero recordaba los sueños y sus sueños eran más divertidos y multicolores que un lunes o cualquier otro día de diario.

Le gustaba escuchar cómo cae la lluvia, aguadora del mundo, la lluvia tamborilera de la ciudad, de una ciudad a otra, y contar sus sueños.

Porque ya no le tocaba dormir hasta nuevo aviso, dentro de diez o cien años. Su insomnio es como una peonza que no para y su ánimo un ascensor que desea volar.

Ahora toma trenes de color andén y como ha aprendido de nuevo a andar usa zapatillas de bucear y relojes de siete leguas.