Francisco C. Ayudarte Granados

En el rincón de siempre, Elías ve el tiempo mutar. Ante él, la urbe indescifrable se retuerce, habitada por figuras titilantes, desdibujadas entre el hollín y la bruma. Camina por avenidas laberínticas, donde cada paso es una afirmación de soledad y eco inacabado. Las edificaciones elevan, en su caos simétrico, el vaho de la maquinaria que respira, desnuda de secretos, mientras repite eslóganes olvidados. La mirada de Elías se cruza con semblantes que no reconocen mirada alguna, sombras que se deslizan por el espacio con su voluntad disipada. El hombre pasa por lugares donde las flores crecen retorcidas, estirando sus pétalos hacia el cielo oscuro, suplicantes de luz, mientras el asfalto sisea y devora cualquier indicio de vida natural. Al andar, nuestro héroe se funde con las sombras, un espectro en una urbe de espectros, donde el silencio es el único lenguaje comprendido y la soledad la única compañía permitida. En un intento de encontrar respuestas, entra en un edificio cuyo interio...

Frente al cosmos helado, cruel tirano, el peregrino asoma sin abrigo; el inicial ardor lleva consigo, que conforta al ser libre y soberano. Arden los horizontes del humano, donde el arte, en espacios, es testigo, y eclosionan las dádivas trigo, procedentes del verso más lejano. En la ciudad de antaño, hoy deshecha, espejos retorcidos ven la fecha donde el yo se concilia o se subleva. Se anida el arcano en otra estrella, sutil pintura, sinfonía bella, donde la vida se diluye y se renueva.

En una antigua plaza de la ciudad, un hombre de avanzada edad vertió té en un vaso hasta que se desbordó. Un joven del vecindario, que pasaba por allí, se detuvo para observar cómo los ríos escarlatas trazaban rutas intrincadas por las grietas del empedrado. El anciano preguntó al muchacho: «¿Por qué crees que el té se desplaza siguiendo un camino específico, llenando grietas por las rutas más sencillas a su disposición?». El joven, que había crecido jugando en esas mismas calles y conocía cada recoveco, respondió con seguridad: «El agua siempre encuentra su camino, no importa cuántos obstáculos encuentre». Sonriendo ante la respuesta lógica del niño, el hombre asintió y dijo: «¡Muy bien, jovencito! Esa es la forma en que deben funcionar nuestras mentes en la vida cotidiana. Pero no siempre el camino más sencillo es el mejor. Las mentes libres buscan también conocimiento, no por el camino más fácil, sino explorando espacios desconocidos, aun cuando la tradición y la costumbre aconsejen...

En el corazón de un bazar infinito, donde las calles serpenteantes se enroscaban sobre sí mismas en una geometría imposible, vivía el relojero ciego que moldeaba el tiempo con sus manos ancianas, arrugadas como las páginas de un libro antiguo. Su taller era un enjambre de horas muertas, minutos fugitivos y segundos dorados que zumbaban en una danza caótica, mientras el aire estaba impregnado de un perfume a lilas marchitas y chocolate viejo. Un día, el joven Adalberto, un muchacho con la apariencia de un holandés errante y un carácter tan volátil como un suspiro, llegó con un encargo para el relojero. En su mano llevaba un reloj en forma de remolacha, cuyas manecillas se retorcían y se deslizaban como raíces buscando un suelo fértil. "Lo quiero reparar para ayer", dijo, extendiendo el reloj hacia el artesano. El relojero asintió, su rostro una máscara de comprensión profunda, como si estuviese acostumbrado a esos encargos temporalmente imposibles. Se sumergió en el taller, do...

En el amanecer rosado de aquella región recóndita, alboreaba el runrún de los insectos y la conversación del follaje verde con el horizonte. En ese rincón del mundo, había una roca antiquísima, un vigía de los tiempos, que contaba historias antiguas a las criaturas que acudían a escuchar. Ella había visto nacer el mundo, y junto a su abrazo pétreo había acunado la primera semilla que rompió la tierra. Cuando la tarde rendía homenaje a la noche con su genuflexión crepuscular, un pequeño zorro se acercó, tímido. Su pelaje brillaba, cobrizo, bajo los últimos rayos del sol. Se acomodó bajo la roca. Su corazón latía con una curiosidad tan vibrante que reververaba como un tambor sobre la tierra. Con una reverencia suave, el pequeño ser pidió con humildad escuchar una historia nunca contada. La roca sonrió, y comenzó a narrar la epopeya de los astros errantes, las batallas libradas por cometas y lunas contra entes olvidados que residían en los confines más lejanos del universo. El pequeño zor...

Desde el desierto vino el noble juego, filigrana de mentes discernidas, el shatranj con sus tramas infinidas de estrategia, de euritmia y de sosiego. Los árabes trajeron este fuego de aportaciones sabias bien medidas, con piezas alentadas y aguerridas que avivan y dan luz al mundo ciego. El alfil perspicaz en diagonal, las torres que guarnecen la conciencia, y el rey, con su poder, aunque mortal. Con genio concibieron la existencia de un tablero que es campo celestial, donde el arte es aliado de la ciencia.

En los jardines silenciosos de la Rambla de los Álamos, las sombras hablan con más elocuencia que mil lenguas zumbantes. Mientras, el buscador sereno y el curioso ferviente encuentran la respuesta en el sonido de una hoja que cae.