PRÓFUGO
Prófugo, que no sabía cómo esquivar las zapatillas de los transeúntes que le sorteaban o elevaban el pie por encima de él, piaba desesperadamente sobre la acera del paseo de la Playa, entre la carretera por donde discurrían los automóviles y la vega, donde le aguardaban las amenazas y le acechaban las alimañas del campo. Había que apartarlo de allí —pensé—, mientras mi compañero de paseo me advertía de que no interfiriera con la Naturaleza. Puede ser, pero en aquel momento sentí una pesada carga en el pecho y me embargó una extraña y honda congoja. Imaginé clara, vívidamente, el peligro que podía correr el gorrioncillo y su previsible y terrible destino, así que, sin pensarlo mucho, le hice un nido en la mano y lo llevé a casa.
Aquí lo tengo, alojado en la galería del balcón, en el interior de una caja de cartón acolchada con una tela vieja. No sé si saldrá adelante. Le he preparado una papilla casera con galletas y agua que le suministro con una jeringuilla y la ayuda de mi mujer, que lo ha adoptado en seguida y que le abre cuidadosamente el pico. Le he traído de la tienda de animales (aconsejado por una dependienta que ha amparado hace tres días en su patio a otro bebé de gorrión —es época de cría y es frecuente que caigan de los nidos) un preparado a base de insectos, que hay que mezclar con agua y convertirlo en puré, pero no pasa por la punta de plástico de la jeringuilla, así que me haré con otra de punta más ancha.
No sé si seré capaz de ayudarlo a salir de esta (en dos semanas lo veremos), de si él tendrá la voluntad y la suerte de hacerlo (a veces, intento ponerme en su lugar). En eso estamos.
